Александр Чекалов 2020 * * * Напряжённо всматриваясь в чащу леса, можно волка заметить, который — прыг — уж возник… И ты ждёшь его: не жилец, а — так, турист: маска скуки… очки, парик… Волчий рык… Чё он хочет-то? Не колбаски ли? Просто ласки, возможно? …Сидишь и ждёшь: то ли Холмс упоротый, то ли Баскервиль. И помехи — как горе зонтальный дошшь … А. Семичаевскому Артемий жёг сердца глаголом, любил отечества дымок, но плебс орал: "А мурку можешь?"… Не мог… Девять лет исполнилось! В восьмидесятом розовом году однажды, когда нефиг было делать, я вдруг подумал: если подожду двухтысячного — мне же двадцать девять исполнится тогда… И как судьба устроится? Легко себе представить… У каждого — ракета… а слова учить уже не нужно будет, да́ ведь? Сейчас мы третьеклассники и наш удел — орать и мчаться с детской горки, а через годы… это времена ж настанут уже взрослой как бы гонки! Америку, что так собой горда, в турнирной-то таблице — в самый низ мы всем миром отодвинем навсегда, соединя все наши "коммунизмы"! А что Высоцкий умер — это жаль. Зато у нас была олимпиада… Ты, главное, не хнычь! а жми! и жарь! …Мы вырвемся из этого… не ада, а — как бы это выразиться… Тьфу, ну что за мысли! Осень — золотая? И ладно. И достаточно… Траву ласкает ветерок, легко летая, — И мы легки. Душой — и на подъём. Готовы к несказанной и неясной чудесной жизни… Мы-ещё-споём… Не важно, что за окнами ненастный ноябрь, а класс униженно притих. Ведь я давно на всё нашёл ответы! Пусть учат нас, уж ладно. (Запретив до переменки раздавать конфеты.) * * * какая-то сонная одурь напала вдруг… душа, что рвалась: мол, на свет меня изнутри́ вынь! — добилась: достали… но — выбил её из рук на дом со стеклянною крышей упавший ливень бегущие вольно потоки над головой, узоры из тени на роже, что запрокинул… но воли — не стало… ползёт облаков конвой, одно — словно Барт, а другое — директор Скиннер… не ценно ничто теперь… Впору вручить тому, кому ко двору все дрова, — но сдаём в утиль мы и двор, и траву… и дырявую эту тьму с окошками в небо, где вечно идут мультфильмы: ищи себе новых терпил, дорогой соц-арт; отдай себя выси стропил, неземной жених наш; мы спим: заразительно — аж небеса сопят… и тьме безразлично, что ты всё никак не никнешь. * * * Удел любого аутиста: всё мимо, мимо… мимо всех по жизни призрачно катиться… Не понимая, что за смех, а то и плач порой раздастся… А за окном — ползут из-под таблиц земельного кадастра бессчётно тли ЖИВЫХ забот. Допустим, дача… Край участка семейства… Вон они пошли через дорогу причащаться… "А ты садись давай пожри!" — летит из форточки… Но эти ж — когда вдруг чё — легко стеной готовы встать… А ты… всё едешь. Действительно, как неродной. * * * чё вы, собственно, ждали… заполнены дали все ради общности целей — давно, раньше раннего… а теперь-то — когда пустота следом давится — утро бытом утешит… рассвет — как герань его… самородное общество семафорное месиво… бесы шепчут: давно, мол, боялся спросить нас ты, но… мир люб лишь тому, кто распробовал весь его! …озорство релевантности божество имплицитности бремя времени… семя сомнения — в почву на злобу дня… потому что добро — маловат нести, непосильно… плюс порчен… и семя-то порчено торжеством имплицитности колдовством релевантности время бремени… искру сознания — заново в торфяное спокойствие… что ж тут за зона-то! …нервно — запах озона… недра самого-самого… сарафанное радио… самоварное золото * * * Животен лик тепла, и век амёб — как оловокружение, как омут: поймут… и тут же заново знакомит с усталостью небесный водомёт. Но что мне век усталости и лик оставшегося дома полискарба! Карман судьбы не тянет полис-карма, ура, кредит доверия велик… Ведь в эхе предвечерней полумглы, клубящейся волшебной панорамой над залитой закатом пилорамой, есть ум, объединяющий углы. А значит — даже солнца уголёк, фиксируемый облака зажимом, хоть кажется вовек недостижимым, сегодня, здесь — не так уж и далёк. А значит… Не старайся, ученик, постигнуть то, что ласково уймём мы. …Животен век тепла. И лик Амёбы снаружи к нашей мудрости приник. * * * Когда за домом — вон, ещё… и вон ещё один! — не так уж нам и горячо, адептам середин: повсюду есть и где сидеть, и где искать пути… куда свои порывы деть — пускай и взаперти. …За домом дом, у дома — гля, торцовая стена блестит на солнце, словно для того возведена, чтоб я однажды посмотрел — не в теме, не у дел — повеселел чуть-чуть, пострел, и… снова так сидел. Пока сияют между крыш лазурные куски и с бурой тучей лучик, рыж, несётся взапуски. Пока куда-то мчит поток (а я и не гребу) — да сверлит сырости росток панельную избу. * * * …и стукает окно на чердаке. Все прочее я просто опускаю. Нельзя нам, невозможно… "А по скайпу?" … Совсем не то… О каждом чудаке, ходившем по "Пятёрочке" без маски, а после — задохнувшемся (кровать уже освободили) горевать не станешь ведь?.. Как будто всё на марсе со всеми происходит… Месяц май за окнами в изысканном убранстве, но — в безвоздушном маемся пространстве, вы знаете… Нельзя… Не отнимай хоть индивидуального скафандра, верховный ЦУП несбыточной Земли! …Здесь яблони от века не цвели — и вот опять… И каждая кассандра канючит: "Лучше в сумрачном лесу б на время очутиться было"… Трип ли, не знаю, но — я вижу нашу Рипли. Она чужого крошит мелко в суп. Вокруг покой. Весна в чужом мирке. Чужие люди ходят на работу. А я — пишу ответ… наверно, боту. И стукает окно на чердаке … * * * Ночь. Луна уже потушена лапой тучи… но, гляди, бригантинная отдушина брезжит робко впереди. То ли море, то ли небо там, не вглядеться в темноте, только звёзды ловит неводом некий дедка в пустоте. Звёзды-рыбки — вроде клотиков мачт исчезнувших… Дедку́ ж непременно дай золо́теньких: коль ловить — так важен куш… И недвижна, опрокинута, бездна неба под водой. И несётся бригантина та над поверхностью седой. * * * Вот май уже… Воробьёв десятки шатёр обсели наполненной до краёв детишками карусели… Там есть один серый слон… Он ветх… И кричит "сойди" вся родня — когда ты, назло, наладился уж садиться… Потёрты его бока, и что?.. Ну не ждать ответа ж! Он — годен. Ага. Пока не лезет из дырок ветошь… Ворчит карусельщик? Пусть. "…И — суть вам видна не вся, дед. Ведь если не я — о грусть! — никто на слона не сядет". ................................................. А вот — уж белым-бело, и зябко (коль нету спичек), и судорогой свело кровавые груди птичек… Выходишь на плац скорей, лопаткой в охотку машешь, и — глядь, уж затих Борей… и — рáд ты. (Ведь нет ума же ж.) Закуриваешь (всё норм: уже повзрослел)… Киоты окошек… В одной из нор мечтал ведь — о ПКиО ты? И… нерва дрожит струна. …Сбежать бы! Туда, где нега! — и можно обнять слона, уже не счищая снега… Да поздно. …В дырявый бок вольны напихать сенца́ вы, но: "Слон-то — ведь он не бог?!" ..... Замри карусель Сансары. …Лишь я его так люблю! А холод — и вправду нежен… И весел — подобно нулю — искрящийся глаз Ганешин. * * * мне снятся глазки бабушки, страна. в одном — напасти выдохшийся мрак той, которая была побеждена другой закрыт навеки катарактой… а, не навеки! оказалось, нет: врачи напасть успешно удалили, но в целом — будто неба лился свет… и вера: мол, мы все в одной долине, в одной обойме, в лодочке одной… а человек — он волен, будто птица! и с нашей отстрелявшейся страной уж ничего "такого" не случится — поскольку… ну не может же так быть! ведь та́к быть — не должно же?! …бьётся вена… и слёзы… и стараешься не выть… но глазки — в них лишь истовая вера. О вера, вера… звёздочка зажглась рубиновая… звон, до дна знакомый, летит по-над булыжниками… глаз уже закрыт навеки глаукомой а ты всё веришь в имени души краснознамённый рай любого тела что люди — по природе хороши но что главком "наказывал за дело" … Так больно… и красивы, а горьки идеи увядающей обряды… и блёкнут "голубые огоньки" — как синим чудо-пламенем объяты и ты, страна… уныла и странна в заботе об отдельном человеке — не сделаешь теперь уж ни xpeна для глазок тех закрывшихся навеки. * * * Бухгалтеру выбили дверь; Пока на цепочке вихлялась, Он — парня того резвей — Из тулки пальнул… и аллес: Самооборону, тля, Превысил… А Силы Мрака За это беднягу, шаля, Признали бугром барака. И вот он теперь герой В искрящемся приполярье. Актив за него горой: "Пять лет ни за что припаяли!" — Зато он теперь бог карт… На фотке — детишки-няшки… Но вечером — ровно в закат, Идут по домам вольняшки… И что же? …В больной голове Роятся вопросы, па́ря: Зачем у себя в Москве Мы варимся — выкипая — Когда есть они, снега́ Белее любой бумаги… А если уйти в бега — Тебя не найдут собаки. Здесь — подлинно ВСЕ свои, А в городе — все ЧУЖИЕ. (И мыкаешься в забытьи, Стеная: "Вот раньше жили!"…) А тут — ни забот, ни бед. Ни звёзд иногда, ни солнца. Лишь завтрак… Потом обед. И — мимо Судьба Несётся. А вы городские — "М-ме!" — Бараны и овцы, стадо… И кто у кого в тюрьме? …Вот только про срок не надо. Вся жизнь — это тот же срок: Кончается? За ворота! — Где выкрасила мирок Рассветная позолота. Но ты ведь — не как они… Не сдашься — как ни пугайте Раскатами болтовни… Ты — точен! Ведь ты бухгалтер. Ты — в курсе. И что почём (НЕ ВАЖНО ведь, там ли, тут ли), И ЧТО мы. В себе. Прочтём. Уснув в этой вечной тундре. * * * Старых фото дробные ряды, будто тест… и — да, сдавая, я́ тест этот сам и принял: за труды по скупому сбору обстоятельств. Будто дождь… и все мы, как рабы, что ещё по базе не пробиты, ищем… под корягами грибы или — потаённые орбиты? Из лесу выходим иногда: жажду чувств избыть опять винищем Общего Сознания Труда… Ладненько… Однако — ЧТО мы ищем? …Цепи древних кадров… То звена не сыскать, то… встать могу едва я… то — бессильно гложет нас вина: всё проспали тесты досдавая На смерть Идеи Подумав о цене — решили овцы: "Не-е…". * * * Съешь "тик-так" — и почувствуй себя человеком… На шоссе, типа, Энтузиастов — по рекам из кабин большегрузов — форелями блики скачут — так, никуда… Типа, праздник великий: это просто… халява! ДЫШАТЬ легче стало… Улыбается вечер нам, будто катала, раздевающий командировочных шишек, а Москва… что Москва! — субмариною мнишек развалилась на троне, земля как перина, ленты лестниц как волосы… плечи — перила… одеяния зелени нежной — парчовы, рукава — будто ножны, а пальцы… ещё бы! — разумеется, спрятаны: ногти — кинжалы! …С рук-то ели, да вот не хотите с ножа вы, а придётся… но — после. Пока же — окрошкой — вон, огни… и ты хаваешь их полной ложкой. Эти яркие точки — набухшие почки: обещания! мол, не напрасно листочки покрываешь узорами образов сальных и рецептов — по-менторски универсальных! Новый уровень — хоп! и — сама новизна ты! …Вон, монетки подбросили все нумизматы: блёсткий дождь… и — салют. Выше смысла и сметы… Что дают, человек, ешь как жертву весне ты! Потому что — чин-чин! — капли падают: "Прóзит!"… То ли в жертву приносят… то ли прочерком прóжит весь рассудочный пласт их чумных достижений… то ли тризна, трезвá. Тем резвей, чем бюджетней. …Жаль весны: что ни тронь — вербы ль милые, мирты ль — по-любому, найдётся по ней и лжедмитрий! Он холмы её выпуклостей искушённых исклюёт — зенки вылупивший кукушонок! Но — тик-так… Это, щёлкая дней пинги-понги, кинги-конги берут пирожки с общей полки… Тают жизней запасы… летят геймы-сеты… и — битловской подлодкой шустришь по шоссе ты. * * * Оставшееся время до трубы тревожно спит больной кавалерист во сне ему бормочет "дотерпи" шестое чувство… мол, ковали риск, а выковали — строй лихих побед, так неужели ж можно вдруг теперь… и будет утро, завтрак и обед и сонных истязание тетерь оставшееся рвение, ты спи а по степи гуляет конь беды седьмое чувство жёлтое такси и страивает армия ряды, чтоб каждому — да по богатырю, как водится в былинах, во главу оставшееся время прокурю в сортире оставаясь на плаву оставшееся время — сумма рабств одной казармы… просто охренеть, как тихо… но дневальный — вентиль — р-раз! — и хлынет нефть и мы, не выковавшие и дня без истерии вечного ура, течём вослед самих себя пьяня: "вперёд, урла!" …я сплю — и по-младенчески соплю ведя во сне тревожный репортаж пусти, рассвет, пунцовую соплю по небушку — ведь будет лепота ж! рябую душу каждого… борца ль? облагородит чувство номер раз и… "Ваше благородие, банзай!" и слёзки страз * * * Бунт на космическом корабле горного склона — и то отвеснее: руки-то главного на руле, а эпоксидкой залить отверстие — то, что в обшивке проделал луч лазера, — некому: все на фронте… Юнга хотел, но… вердикт колюч: вы, молодой человек, не троньте. Вам ещё жить, набираться сил долго ведь… после того как бластер из лапы бунтовщика скосил верное долгу всё наше братство… после того как уйду и я в небытия непроглядный космос, чтоб уж не слышать ни соловья, ни утром кóлокола… Ах, косность! Ты воробьиной возни залог, пахаря песни — и её смотра в, как его… школе?.. Хоть узелок туже завязывай… Но — уж смолкла нотка последняя. Тишь да гладь. А что за лесом — то смердов парить и не должно. Просто дао ладь. Пусть улетучивается память. Нам корабля бы того бутыль — или сигару хотя б подлодочки, мы б доказали тогда: в утиль рано сдавать нас, полки подоночьи. Нас легион. И бурлацка власть уж не загонит нас на галеры… Бунт — это значит: мечта сбылась! …Юнга! К рулю иди, блин горелый. И представляй: капитана клон — так же, как он, ты ведёшь кора́бль отца, а не "дела́" его… Бунта склон манит. И ладно. Давай карабкаться. …Стоны поверженных… Бог-судья — вон, под рукой, на доске приборной. Небо… Крылато ползёт ладья, словно улитка — к вершине горной. Лазаря петь ли, пасти ль стада, плотничать ли — вдруг какая денежка к лапе пристанет — не суть: куда с космического корабля-то денешься! …ГБОУ убогое… Тесный строй… Записи-клоны во всех тетрадях… Стань же, улиточка, мне сестрой, дао — на челленджи весь истратив. Чтоб доказать: огоньки горят, жар изнутри освещает лики — и… дни выстраиваются в ряд будто накопленные улики. * * * На улице дождь. Это время для бирюков. И горя им мало, что вышла из берегов, какая-то там малозначимая река и сразу же — будто изъедены берега… Стемнело. Эй, ветер, ты звёзды по дну кати, листвой шелести — затаившихся взаперти тревожь ублажай завораживай той листвой… не важно куда — но лети торопись не стой… На улице слякоть, реклама бренчит мошной, гуляют подростки… везде как бы цой сплошной. Его тут — и крыши, и цоколи… Всюду цой! "Мы ждём перемен"… и гуляют понты с ленцой. Так было и будет… И роли дождей, легки, и вышедшей из берегов бенефис реки. И — засуха снова. И… чушь ведь опять несу ж? …Темно. Ни звезды… Знать, великая будет сушь. * * * При виде круглого лица — не удержаться от улыбки, а значит — будет и ответ… Вот так и вьются без конца улыбок маленькие рыбки. Спасающие мир от бед. На мой вкус (недетское) …Что знаю я, смотря на них в окно? Конечно, птички — говоря от печки — умеют то, что кошкам не дано… зато беспечны, пылкие сердечки! Вон, рядом ведь и дерево, и куст, а эти — по земле гуляют бойко. …Да, мало знаю: каковы на вкус… зато уж это — знаю на зубок я. * * * На пастбище лошади часто встают морда к морде, навстречу одна ко другой, шею к шее прижав… и думают люди, таков у скотин разговор-де, мол, мысли читают… мол, были б и мы кореша б, могли бы не хуже бы… только, помимо знакомых, вокруг никого! Где друзья настоящие?! Но лошадкам — удобнее так отгонять насекомых. И… собственно, где здесь интрига! …Пегасик мой, н-но, вези меня дальше, гармонии зря не нарушу. Пускай, неподвижны, помимо хвостов их, застыв в истоме, свои "опахала" направив наружу, собой воплощают одну из ужасно простых забытых на время, но изредка брезжащих истин: любым существам легче выжить не врозь, а вдвоём… Мыслишку развил бы — но птица врывается свистом в убожество всех этих тезисов… Ладно! Споём! Она — щебеча, я — жонглируя тупо словами: и тратя, да вряд ли теряя и кроху богатств, открытых любому… А лошади — спят между вами. И видят во сне, как мы следуем мимо, Пегас. * * * Шажок… и шажок… и ещё шажок… Тут надо потвёрже бы: встал — пошёл! …Давай-ка, вперёд… Ничего, Сашок. Пора бы в тональности фарс-мажор состряпать мелодию марша: вон — из кельи мансарды! где, как Майоль, ваяешь ты родины вечный сон! …Лишь только б не с дольностью "лёд-майор". Лежишь ли, разъевшийся мотылёк… ресницы ли пыльные — как вуаль… Закат на мучнистость и рыхлость лёг вульгарной косметикой "ритуаль". …Пора бы "вставать"… поминать "афган"… "последних рубашек" ярмо сними… и прессом Роден — изомнёт орган да все те тоннельности, ми-ми-ми… чтоб — вылепить из этих медных труб не скепсис — а ля Мариенгоф а… чтоб — Лета лета! Где каждый труп Журденом выходит из берегов ["И шоб распахнулся вновь каждый шоп! любой аутлет! да на тыщу лет!" — со всей насекомостью шести стоп антично шуршит на ветру буклет…] * * * А вы замечали, что сотни птиц… да что там сотни! их миллионы! — в последнее время спешат пройтись по улицам Мюнхена и Вероны… ? Да-да, вот именно, не летя! пешком! как мы́ с вами, добрый зритель! (И прячется сразу за мать дитя, пугаясь возможных дурных открытий.) …Ворóны, сороки… дрозды, скворцы… текут по асфальту сплошным потоком, каналы минуя, сады, дворцы в молчании яростном и жестоком — по улицам Токио, Бухары, Стокгольма, Марселя… Ухты́, Рязани… и ёжатся в ужасе все дворы, почуяв бессмысленность отрицаний. * * * Никуда мир не катится, право… Что он, вам и вправду какой-нибудь роллин стоун! …Чуть очнётся — и вновь опускает веки… Это нам деловой колбасой катиться (будто тройка в журнале, реально, птица): от Винсента ван Гога — к Винсенту Веге. Нам — на Фрэнни натравливать душку Зуя, параллельно работы реорганизуя. Строить жизнь из молитвенного обрывка. Возводить — и обрушивать замки поздних заблуждений: пускай, мол, разорван воздух — хорошо зато ловится наша рыбка… Вообще, что нам рыбка — и что нам речка! Мы решили торпедою править вечно — никакая не лезь под винты резвушка. …Никогда не заменит кошмар ума мой, никогда эта Миа не станет мамой… Замки рушатся, ладно, — стоит избушка. Словно сонные глазки — слепые окна. Сорный лес по периметру чахнет мокро. Но внутри — и корабль, и чума… а пир-то! …Снова бал, дирижирует Фауст чисто… Снова кровью тампон под бинтом сочится, но подсолнухи замыслов — ярче спирта. * * * Непривитые саженцы, мы приживаемся в почве. В этой новой беспочвенной вере, что всё будет айс. Письма счастья, бродя, механически копятся в почте, открывать их не стоит: читая — упустим деталь-с… День короче опять — да и зори заметно белёсей. …И хотели привить — да отчаялись, видно: сколь ни изуверствуй, а яблоки всё ж не растут на берёзе… Так оставь нас, мичуринец. Разве что взглядом кольни. И хотели привить — но вились под ножом как ужи мы. Только зря нас изрезали (ноя: хорэ, мол, хаметь), на коре вон камедь тут и там… только сняты режимы. Понимай, завершилась до срока плохая комедь. "Нам чужого не надо!" — блажит вон на ветке сорока. Сорок лет, как Высоцкого нет — так пора, мол, расти… И растём. Как умеем. Пока всё спокойно. До срока. Не умнея, растём. (Если что-то не так, то прости.) Невесёлое Дратути. Вижу, у вас тута периодика… Нет ли случайно хоть малого переводика? Ну, или, что ли, подкиньте пяток рецензий… или анализ ушедших в астрал рецессий. Дайте возможность опять это всё… Не раньте принципиальной закрытостью! …На веранде так хорошо! Будто создана для безделья! Эх, и с каким удовольствием там б сидел я… Знаю, всё знаю: невыдержан, недостоин… Жизнь, она словно вращающийся тумстоун, нужно вертеться, а не под неё ложиться, ну, а раздавит… Повсюду чабрец, душица, мята, мелисса, смородина… куча яблонь… В чай невзначай весь гербарий пихаю. Я, блин! А не какой-то там литературный вымысел. …Дайте колонку! Поверьте, я много вы́носил… * * * Я бежал по стене Во сне Ни один не пришёл ко мне Ни на помощь, ни хоть за ней… Всюду поле… следы саней По стене До решетки: вон… Вентиляция это… Звон Еле брезжит… Душа, стекай: Сумрак щупает Вертикаль… Так мы жили — и так живём Пожинаем себя живьём Отсылаем себя — себе Посылаем весну к зиме А внизу Отступает ночь Утро точит остатний нож И пылает — лишь дыму для — Коммунальная кухня дня… * * * Мы красные тряпки, что после взрыва Висят на сухих ветвях Не очень-то ровно, скорее криво, Возможно, чуть-чуть увяв… Мы трепет желаний, мы сон иллюзий Мы — ропот: И твой, и мой, — Рождённый от шара Земного в лузе… Мы — лёд под ногами мойр! Ах, в эти минуты… и в те эпохи, И в эти, и в те часы Мы — Меньшие боги, Чем даже блохи, Упавшие на весы, — А псы… Где же псы? Что за тьма нависла С подтяжками и ремнём?! … Но звёздный порядок Остановился. И ждёт, когда мы — примкнём. * * * Чините карандаш. Когда и грустно, И холодно, и ты гроша не дашь За быта обесцененного груз, но Он есть — и всё: чините карандаш. Когда варенье кончилося в кране, А за окном горит одна звезда На кончике стрелы: вон там, на кране… На храме непрерывного труда Ты можешь отвлекаться, только лепет И из-за стенки слабо прилетит! А время — кличку новую прилепит… Оно пролезет — будто прозелит И будет торговаться: примешь веру, Ну, а оно — объём тебе продаж И прочую туманную химеру А ты себе: "Чините карандаш", — В то время как… Не знаю… Всё так мутно… Однако же — ни речи пачкотни, Ни модуса вивенди… Нет, поймут! но… Затем: "Ты всё же голову чини", — Промолвят… На любые переломы Отыщется в больничке свой бандаж, И всё-таки… пока не перемолоты И снилс, и мрот — чините карандаш. Он точно пригодится. Будь хоть дервиш, Хоть демон, хоть дерьмо… хоть тупо муть. Не для стихов (не всем ваять шедевры ж) — Так бесу в горло походя воткнуть А после — пусть ломают остальные, Ведь некуда бежать нам… Куд-куда ж Вы удалились, а?.. Ведь "вы должны" и — Вы взяты все́ на этот карандаш. Он по воде болтается весенней… Нет, оттепельной, будьте начеку: Всё слишком философски. Как Есенин. Не верьте ручейку …Рванёт чеку — И спрячется за бруствером сугроба Святая злоба всякого жлоба И клюква предрассветного сиропа Зальёт осиротевшие слова. Черните всё: тайгу, колючку, власти… Все слипшиеся сласти всех ларьков… А главное — дружков. (Поскольку — здрасьте! — Не поделить ни славу, ни альков.) Гадайте, уезжать ли, оставаться ль, Мечту ль извлечь… вот эту б! Или ту б? В любой из непонятных ситуаций Чините карандаш*. -------------------------------------- * Пока он туп. * * * Три сорок не то чтоб деньги… Но — мы ж не штампуем их! Работаем целый день и — От пота тела́ омыв, Уходим, зевая праздно… Спидолу включи́м — Котэ Иванович Махарадзе Орёт, и… пора собраться. Купимши "Алиготе"! Два сорок вам не три сорок… Два сорок — как раз, вполне… На тракторных на рессорах Уложим-ка при луне Дощечку мы над обрывом! …Щас, песенку запоём О том, как оно обрыдло, Всё это "сплошное быдло"! Плюс — каждый о своём… Под нами река… И воем Сигналит реке ОСВОД. Вот банку бычка освоим — И кто-то меха порвёт… Эх, ночь… Неземная эра! …"Там Ляхов и Рюмин*" — "Где?!" — "Вон там"… И — святая вера… И лодочка браконьера Покоится на воде. …Колымить весь день — И дядям, Пожалуй, не сильно вкайф, Но вот над обрывом сядем, От дыма чихнём в рукав, Под угли пихнём картопли… На счастье съедим билет… Эх, лучше б мы все утопли!.. … "Ну что, ты готов?"… Готов ли? …Эх, нам по тринадцать лет! Ведь самый счастливый возраст! Не дел, ни семьи, ни зла. Трещит, занимаясь, хворост, Мерцает во тьме зола. …Конечно, сбежать на юг бы — Вот это бы да… Но ты Ведь помнишь о поле брюквы?.. Плюс — хоп! — из кармана брюк мы Щас этой алиготы Бутылочку кээк достанем И кэк её выпьем… у-ух! …Мир ночи, как пустота, нем. Вон, даже не слышно мух. Спидола плюёт нам ритмы, Про то, что "есть только миг". Не в курсе про Третий Рим ты… Два сорок. И — говорим мы… О чём? Не один ли фиг. ___________________________________________________________ * космонавты, полёт которых происходил в описываемое время * * * Как мир хорош! И сложен, да. Из башен: Отечественных, хоть и близнецов. И страшен… И украдкой баш на баш он Меняется — в себе. В конце концов. Мефисто как бы с Фаустом… На Тайне Стоит большая жирная печать, А мы с тобою, брат, в избе-читальне, Где нам перед богами отвечать. Богами — в суп залезшими с ногами… Что дело, брат, не твоего ума. Сиди себе, знакомься со врагами, Вскрывай конверт условного письма. Ты спросишь, отчего так часто ною? Так вот же: целый мир… и птичий гам… И всё, что происходит за спиною, — Не по моим мозгам. * * * Пока со мной не сделалось инсульта ("Всё суетно ведь, люди! Чёрт-те шо…"), Заглядываю в сеть: как та́м рисуют-то Подобные проблемы?.. Хорошо, Что есть она теперь, та сеть… Но чтó это: Ни слова в ней о том, что изнутри, Сам чувствуешь ты!.. Вишенкой без торта Сияет око пасмурной зари, Ах, не смотри… Ну, ладно. Что конкретно Надыбали мы, "выйдя на плато"? Стихи от Нины Юрьевны Искренко. Цепляют… Но немного не про то. Нонфикшыны Елены Погребижской? Да, что-то там такое было, но Не помню где… В корзине потребительской В итоге ни шиша… Но всё равно Ведь надо это всё себе представить: Потом ведь будет поздно… Или нет? Ну… есть потусторонние места ведь, А там — и проведённый интернет, И звон монет, и духов говорливость, И жаркое журчание ручья, И рачья сущность ада — что смогли весь Теплом согреть когорты дурачья Из канувших эпох… Однако ну́ их! Собраться надо… Ну же, соберись! Итак, рассвет… Опал, топаз, берилл, Весь ювелирный торг… и — глаз. Как Коба. Змеиный шепоток калейдоскопа, Перила шей оленьих… рядом рысь Таится… ну, давай Ломай! Вот так-то… [Поменьше б любопытных этих рыл!] Начнём с инфаркта. (Где ты, сила факта?)… Это — всё равно что ничего не сказать. Рухнет размер, паззлы по полу… Собирай их, Воспоминания, сделанные век назад И распылённые во временны́х спиралях. Вот ты лежишь, потолок у лица, вот-вот — Р-раз! — и раздавит… Мелькают у носа числа, Буквы, умляуты, тильды… их хоровод — Повод… и ты с облегчением обмочился. Каменный холод. В ушах "ми-ми-ми" и "ня" Птичек за окнами, только тебе-то — как-то Не до того, ты ведь чувствуешь: простыня Всё собрала в себя, словно большая кадка А что матрас? Он, наверно, насквозь, матрас? Так не должно быть… Так делай же то, что дóлжно! Ну-ка… Перевернёмся сейчас, на "раз- Два-а"… А снаружи идти продолжает дождь, но… Но что́ с того, что я всё это вижу И чувствую!.. Судьбу не приручить. Нет — ничего… Плюс нет его и выше. И с этого, увы не соскочить. И сбудется, и так же будет жутко, Как было тьме таких же — до тебя. Вы думаете, это просто шутка? "Да, это шутка", — думаем. Терпя… Терпя победы — словно поражения, Продукты — не брожения повдоль, Но существующего положения И… скуки: засиделись мы… Повздорь Хотя бы просто тупо ради лулзов: Your sense of humor needn't to be fixed! Ещё чуть солнца вишенкой на блюдце б… Но, каменный, не двигается сфинкс. Тучка, формой напоминающая лося Кукиш головы — и палец носа… Да, большой тот палец, между двух… Ухо? Ухо — словно знак вопроса, Сколько человеку нужно ух. Шея из пиджачной лезет пары, Ох и дорогой же пары, ой… И — четыре лба плывут, как павы, Позади машины паровой. Да, локомотив наш, он не дремлет, Он уже выходит из депо, Гремлины, те в ход пустили дрель от Полного отчаяния по Выходе газеты с манифестом… Только отобрали ведь ту дрель И скрутили глупых… И лафет сам Дёрнулся от выстрела… Апрель Выдался спокойным и ленивым. Наведён порядок, наведён Мост из пункта А в тупик фигни вам, Езди не хочу все восемь дён Новой, изменившейся недели (в месяце их сорок – сорок пять). Если же в лицо вы поглядели Цезарю, то могут и распять. И одна осталась неувязка: В лестнице до не́ба мало скоб… …Ржавою ступицею коляска Не скрипит: умаялась… Но — хоп!! — Зайцы в огороде колосятся… Свёкла калькулирует герань… И душа — как облако, лосяста — Тыкаясь рогами, Просит: "Рань" * * * Эта зимняя хмарь, эта влажная мгла сырая… Издаёт и не плач уже, а прямо скрип овца, Что содержат соседи, я знаю, в углу сарая. …Участковый. "Алё! — в тембре голоса крипотца. — Никого тут не видели?" — "Э-э… Извини, не в теме"… Он откуда-то из отдалённых отсюда мест [Не скажу, что из тех, где молятся богу Тенгри, Но… таких виртуозно описывает М. Метс]. Никого я не видел. От самого от рожденья И до самой до смерти. В которой теперь живём. Дважды в день небо дарит малиновые отраженья — Как варенье, что пролито в лужу бухим жульём. Телевизор бубнит о великих — и их сералях, У колонки гниёт пара выморочных тойот, И всё тянется песенка, как череда сараев. (Даже сборники кто-то по-прежнему издаёт.) Полицейский ли, врач ли — Нет разницы и формальной. "Нужно будет зайти и формальности соблюсти". …Смерть идёт и идёт. Год за годом, полёт нормальный… Но порой луже слышится голос: "Давай, блести". И слагается — не как мозаика, а — Будто в су́мме лик. Не всеобщего мира, а нашего. Злато глав… И соседи. И трёп у колонки в объятьях сумерек. И та песенка — Что лишь живых разбудить могла б. * * * Ещё одна дата… Все спят, а В лесу — почти каждая пядь Усеяна ими… Опята! От нервного слова "опять". Опять эта зябкая осень, Опять же, и дни напролёт Читатели ждут рифмы "просинь", И "Балтика 8" — как лёд… Оставишь ли длящийся спор ты, Рискнёшь ли нудить: "Я сказал…", — Сейчас нужно пить только портер. И ехать на автовокзал. И, в тамошнем дабле похезав (Путь дальний тебе предстоит), Куда-то канать на протезах Душевных порывов, пиит. На дачу к капризному другу (Ах, нет уже друга, усё)… К забытому тесному кругу ("Тебе здесь не рады, усёк?")… В отшельничество на турбазу (Нда… с горя лишь можно рвануть)… Но — чтоб рядом лес! и ни разу Никто до тебя в эту муть Ещё не ступал… Тут потери Уходят куда-то, смеясь, А ты — словно в тёмном партере Олимпа вселенского князь. А там — на поляне напротив, На сцене — актёры? рабы? — Бесчисленно, не побороть их, Весь мир облепили грибы… --------------------------------- "Попробуй кого удиви ты! …Погоста искал? Это тут. И все олимпийские виды Для спора теперь подойдут". Автобус тю-тю… Впереди не Развязка, а… Пусто! — та-даам. Лишь ветер, седой капельдинер, Несёт тучу спор по рядам. * * * Нет сил, и воли нет… "А что же там по теле-? Бандиты"… Вот и мни простыночки кайму… Поэзия нужна — обмякшему в постели, А больше никому. …Ещё вчера ты был и бодр, и планов полон — И бережно хранил под ножками столов Чужую чепуху про чёлн и волю волон. А всякий остолоп, Желающий тебе указывать, чем душу Не худо б заполнять, — волокся за шкирман И выкинут бывал за пару сек наружу, (В ненастье и туман)). …Нет сил — и воли нет… и даже нет метели — Себе чтоб объяснить, зачем ты взаперти. Сомнения долой: то немощь… "А не те ли, Стихи трёх-четырёх… пускай пяти-шести Придурков "без копья", что у тебя стреляли По мелочи (свои всегда взамен даря Премногие тома [что странно: без копья ли?] И глянцем тех томов гордясь, видать, не зря…), Валяются в пыли, как раз у изголовья?? А ну-ка, дотянусь — и что-то наугад Раскрою даже: ну… раз нет уже здоровья. …Нет, вовсе я не гад, А просто… ну, всерьёз обидно время тратить, Когда ты полон сил, и воли, и огня, На то, что кто-то там в измызганных тетрадях Писал — Не для меня, Но просто потому, что зуд такой у парня (А может, у мадам невнятно средних лет) …Нет, я считаю так: мозги не колупай мне!" Но… вытянут билет… И те, кто был ещё вчера в уме и в теле, Сегодня вдруг поймут: Поэзия, нежна, Лишь немощным нужна — Как символ их потери… Но им-то ведь — Нужна. * * * …А ты и рад: никто не виноват. Никто не нарывался на проблему сам… Донат купить? Торговый автомат… Автобусы гудят "пока" троллейбусам… А ты и сыт. Не то чтоб парасит, Но… поросята — все в какой-то мере мы) …В автобусах повальный синусит… Емелями недели перемелены… А ты и свят. Как тихий аппарат, Бесперебойно мнения штампующий. Не за награду: нам не до наград, — Но… неустанно ищущий такую щель, Которая позволила бы гнить Хоть как-то… без особого вреда́ тесна Была чтоб ниша… Только рвётся нить. И ты — давно согласен на предательство, Да некого, по ходу, предавать… Так далеко ты ищешь повод, улица, Что слышно здесь, как мается кровать И холод на влюблённых молча дуется. А ты — и брат, и, может быть, сестра: Не то чтоб милосердия, но… Сбавь его, Тот тон начáла с чистого листа — Во имя лета: вечного и бабьего. Пошли кому донейшен или что… Ина́че помоги — ну, если на́до чем… Гадая, как же всё произошло, Сверяйся с каноническим Донатычем… А то и в ад головушкой макнут, И прочее… Поскольку мы не в детстве ведь… Но всё. К тебе идёт тонтон-макут. Вальяжно так идёт… И нужно действовать. Во дни сомнений, во дни тягостных раздумий о сколько нам открытий чудных… но голос твой пресёкся вдруг когда подумалось внезапно о близости второй волны мы жители одной планеты всем нам назначено судьбой носить одни и те же маски такой один на всех спецназ так, маски есть; теперь остались корсет фуражка сапоги наручники… конечно, плётка… не надо пряника, зачем! одно плато на всех нам нужно устойчивое словно слон… а после — снова можно в клубах друг дружке в моську кашлять, чо натура дура, жизнь индейка судьба копейка, как-то так все маски сброшены, перчатки пора бросать (оставь чепец) нет, яблоко недалеко блин так падает… как будто кто бьёт точечно в тусовку яблонь где негде яблоку упасть я тут живу — и всё спокойно… выдумываете, козлы "…свобода? тю! зачем такие слова плохие говоришь" глас вопиющего в пустыне: колючку выпросил верблюд… жираф, а ты постой спокойно жди, когда очередь дойдёт Багдад — нэ знаю… но в Дербенте (а может это был Шымкент) надысь такую встретил пери аж санитайзер уронил сказал однажды мудрый суфий (в зиндане чалились одном): мол, жизни всей в одних перчатках не проживёшь… как ни стирай не слишком парься о здоровье стрейт-эджерстве там и т. п. … ведь по-любому в лифт однажды зараза втиснется к тебе окрестности Джелалабада… суббота, полдень… автобат… (и думаешь: на кой нужна мне та БАД) … * * * …В тёплые края! — скорей! быстрей! Только пусть они остынут чуточку, Стихнет, если можно, птичья трель …Тучка? Да, пожалуй, я хочу́ тучку: Пусть она над городом лежит, Можно и приморским, но… Неклёво нам Будет видеть голую Бриджит На панно, у стойки намалёванном. Коридорных наглые шаги, Взгляды сверху донизу… Пошли́ вы все! Тут нужна какая-то Шангри- Бла-бла-бла… но чтобы без потливости. Чтобы ветер ёжил и кусты, И траву иссохшую… и ясени… Стужа ведь — синоним чистоты. "…Ишь, какие цацы! Ни фига себе…" Ладно, понимаю… Всё равно. Нам пора. Куда — вопрос не главный же? Прочь от напортаченных панно, От зудящей в ухе песни "Ландыши", От неявно сталинских ротонд ["Ново всё"? Подобием избы́ ново.] …Знали ведь… и Блок, и Геродот: От родного скифства неизбывного. От каких-то редкостных ослов! — Что давно уж быть устали редкими… От корней, устоев и основ, Нас давно оплётших, будто клетками. От… "Да ладно, хватит… Истерят Только дети!" Верно. Мы телята все. Ну, а что выхо́дит из телят… Не грусти о данном обстоятельстве. Есть [о да] куда отъехать. Мир Нас зовёт найти себя в искусстве и Счастье быть послушными детьми, Рвущимися прямо на экскурсии. Есть и номер, и пансионат, И курорт… и голая купальщица (Бритни… нет, Памела!) — выше! над! …Детское желание испачкаться. Планы непомерные кроя́ — Хоть недельку в Вечности выкраивать: Нужно же порой и за края Как-то хоть выглядывать… Не врали ведь Ни Тацит, ни Плиний …Да, жирны, Но ещё способны… "Что такого-то!" Только б, если можно, без жары… Собственно, сойдёт и эта комната. Вите Мазурову Ночью приснится: ты где-то не тот, не там… Мир незнакомый… Погони, интриги, войны… Но просыпаешься — всё по своим местам. Ночь позади, утро брезжит, и все довольны. Выйдешь, зевая, на лоджию. Дворник — "шшух" — новой метлой… "Эй, земеля! Ты тут не ездий" — крикнет кому-то… А небо над ним — как шурф. И в этом небе — каскады чужих созвездий. Что-то не то опять… Не обижайся, друг. Я вообще что-то сдал, сам не знаю… что ли, тройки, семёрки какие-то… Как без рук — без этих самых покоя, копья и воли. И… просыпаешься: тело-то затекло. Совесть и память работают еле-еле… Плюс наблюдаешь за звёздами сквозь стекло. Словно невольно очнулся в чужом вольере. На ровном месте И опять эти грёзы, туманные миражи, Чьи-то спорные как бы теории, просто мифы… Вроде как маяки на трясине. …Броди, кружи — Обязательно вырулишь, душеньку истомив и Уже будучи в полной готовности ко всему… "Эх, вот если б сейчас хоть какие-то ориентиры!" Глядь, они тут как тут. Увлекающие во тьму. Но — Теперь, без сомнения, в курсе, куда идти, вы? … Хорошо, если выберетесь (это просто смех, Как богаты подручными средствами наши дали), Горевать о других: мол, которые ближе всех К сердцу приняли лажу — Всех больше и пострадали. Но в раю фейс-контроля, дресс-кода и модных прич Неизбежно теряюсь… И маюсь — как будто гриб, нем, И болезненный, и незаметный (ну чисто прыщ!)… И всё новые грёзы из недр исторгает гримпен. Пасмурные лимерики Шёл раз между Хотьково и Пушкино, По шоссейке студент — и грыз сушки, но Его звали не Саша… И — в салоне массажа Бодро тратил наследство старушкино. Видный деятель, типа, науки Возле бочки с соляркою руки Робко грел в октябре На вечерней заре И… прожёг ожидаемо брюки. Дав на труд себе год — пара нищих tough'n'rude пировала в Мытищах… Труд закончен… но — хвать! — Нет лаве пировать. …Пар над мисками… Копоть на днищах… Пару монинских — в Электроугли Занесло на симпозиум… Рук ли, Ног ли мало там, но — Помогли всё равно С монтажом демостенда (погугли!)… А три коуча с Электростали Раз у неуча с Щербинки стали, Мотивируя, трепет Вызывать: "…Чё он лепит! Как "достаточно"?! Мы не устали!"… Ролевик один, "Óдин" из Щёлково, Бил наотмашь: мечом — коли счёл кого Для копья слишком мерзким! Жаль, ристать было не с кем: Эльфы сделали ставку на Сколково… Пара с Монино тех аспирантов Не имела особых талантов, Но умели зато Спать зимой без пальто На брусчатке. Под лепет курантов. Возле Мамонтовской ожидая Электричку, нашли три джедая Патронташ, и ружьё, И ягдташ, ё-моё! …Сдали в тир?.. Не сказал бы тут "да" я. Проезжая Хотьково раз утром, Данный город увидел чуть мутным, Будто сквозь толщу льдин, Культуртрегер один… Оказалось, был морок минутным. Раз, тащась от мелодии Зорна, Я расслабился неиллюзорно… Но Runews почитав — Стал опять rude'n'tough. Вот такая, братва, лемма Цорна. Субкультурщик один из Коньково — да, не ездил ни разу в Хотьково, Ну и что же! Ведь он, Жаждой хайпа ведён, И в Коньково тусил нефигово. =D Дождливый вечер среды …Два часа — это жизни ведь лучшее время! Ночь нежна, как Фицджеральд когда-то писал нам, и, газоны совиными крыльями брея, сов режима всех тихо разносит по сарням. Я в гостях у любимой лежу на кушетке, греет фон дефективного сериала, и… подобно измученной акушерке — спит Россия. Которая-нас-потеряла. И прекрасно, что спит… Опустив даже темки, что муссируют разные блогеры, — с вами благодать лишь тогда, когда… к разве что стенке, да и то… спит мой разум больными зубами. Я не знаю, что делать. И вы мне не врите, что вы знаете… Весь сущий мир — только слюни с этих жутких зубил: между чудных открытий и тоской неизбежности дней полнолуний! Ночь нежна… Два часа… Уже третий… Четвёртый… Я устал от их воя, тех бестий… Не спеться ль? Не смогу… Тьма свистит отворённой аортой. ЛЭП текут по опорной аркаде трапеций. Я — лежу у любимой. Я — встану однажды! Чтоб… на кухню пойти и попить кипячёной, умерщвлённой воды… и — продолжить от жажды загибаться (колбаски наелся копчёной). Голова — это кость. И болеть не должна бы… А поэтому — просто покорно дружи с ней! …Дождь уйдёт — и в четверг обратитесь со сна вы. Как лил Честертон в уши в той лучшей из жизней. * * * Вместо того чтобы лýркать по всей сети, Гдé ещё в, типа, гляделки играть с закатом, — Так и не выяснив толком, куда идти, Пялюсь на потолок мой… Не облакá там, Нет; безответный, как небо… таджик? кыргыз? Да, ко второму склоняюсь тут варианту — Судя по звукам, пытается с крыши вниз Ласково, без лампобоя стащить гирлянду. Или же наоборот, затащить туда. (Не отследить конъюнктуры-то: столько разных Нынче придумано поводов… Чуть беда — Сразу её заслоняет какой-то праздник.) …Собственно, ведь "докопаться до сути" — столь Э… приземлённая тема! …Отросшей лохмой Шею вновь колет… А я вам подвижник, что ль?! Нет; и "принятие данности" — ПОТОЛОК мой. * * * Я на зорьке вечерней бурёнку напрасно жду: Потерялась бурёнка-то! Как-то вот заплутала… А теперь — и туман опустился, и как в бреду Проступило из почвы болото… Душа устала Каждый раз заговаривать зубы любой беде И впрягаться за каждого выродка в каждой сваре… Потому что "бредём-то лишь раз: никуда! нигде! И везде только Бог! И все свáроги — Божьи твари!" Что до тварей — действительно, чувствуется: они (Ты таким не давал бы ни литра, ни киловатта) И — "спаси от них родину, миленькай, сохрани"… Это мы. Знамо, бредим. А небо — вино и вата. А на небе — закаты с рассветами: навсегда! А из почвы сочится гнилая водица, ложью. И за пятницей чёрной — да, бурая та среда Заедает, по ходу, любую коровку божью. * * * Пусть это будет новогодний Не то чтоб вечер, но… пора, Когда спускают юнги сходни И сходят в утлое двора Пакгаузное как бы чрево, А там уж бал, мазурка… ор… Да кружатся Адам и Ева Под нежный говор радиол. Пусть это будет неприлично, Позорно ранний юбилей — И складывают гости лично На стол котлеты из рублей… Пусть это будет бой курантов! Гагарин! голуби! грибы Под водочку! раздача грантов (Под водочку же)… Фиг ли, вы! И день, по счёту хоть который, — Чтоб ни за что не наступал! А вечно — танцев бы повторы Да треск опять по насту пар, Легко летящих… Эх, не листья, Летят, как пот со лба, грины! …Чтоб — пасти: Заячья и лисья. Равно судьбой обагрены. * * * вечер — такой, как люблю, и туман хороший… в омуте тишь, он легко заметён порошей мир — упокоился в мире же, наступившем; как бы един, но в уме оговорку пишем. …пива? туман — это лучшее пиво, чтó ты… лес, будто улей, покинут, пусты все соты в поле виднеется бык, из тумана соткан: тонна нирваны — плюс сонная муть по сопкам… месяца лодочка… где же рыбак-то в лодке? за борт упал… аж заноза застряла в локте …на берегу так ужасно, несчастно, мокро… где в общем улье, скажите, моя каморка?! око вечернего солнца горит, как сера …бык ли? медведь ли в том поле? копёнка сена светит луна семафорно, вся жизнь убийство время, ты скоро сотрёшь нас… давай же быстро * * * я не знаю, что дальше я словно подвешен меж верхом и низом были проблески даже, но каждый из них на туман нанизан почему-то решил я, что волен и полностью независим… но звезда — след от шила, и много их там, по небесным высям. Кто займётся одним лишь из этих вопящих во тьму отсутствий? Сам — беду не поднимешь, но, видимо, кончишься зря в лесу с ней в том лесу, где мы все ведь давно оказались … и должен сам по всем понятиям сеять… да в небе-то — солнце опять внезапно … * * * Ночью туман укутал возвышенность над заливом. На горизонте звезда — маяком отзовётся вдали вам… Весело, да? …Можно не отрекаться. Оторванности лекарство Даст, увы, лишь возможность от боли не зарекаться. Лес и вода Ночью укутают, утром же… занавес так распахнут! Так необъятно сияние — даже цветы не пахнут! Даже улов …Нет, не рыбак… но ради Грёзы — держусь, как пластырь… Как новичок в палате, намазанный кем-то пастой (Даже и лоб), — Подрастерявши приметы, которыми оделяло Время само (ну, знаешь: нож, ветхое одеяло… Спички, топор…) Ночью туман табачный — особенно тает, пьяно. Гости мычат… и сам себе играет на фортепиано Грустный тапёр. 2021 Апория Так тяжело, что не хочется даже спать, Хоть и пора уже, время — почти что два… "…Нужно заканчивать нервы себе трепать Разными умными текстами… Всё слова. Авторы просто желают на нас взвалить Собственные их истеричные страх и боль! Им не с руки в одиночестве слёзы лить, Вот и дели это с ними, давай, изволь…" ? Нет. Мы пойдём [если можно] другим путём. Тем, на котором росинки, едва упав, Сохнут. …Ещё будет дождик, но — ведь учтём?.. И отрастим себе панцири черепах. Только и кроличью прыть сохраним, ведь да? …Мир, захирев, охилел, как волшебный лес Без родника… Но — бежит по тропе вода, Словно всех нас нагоняющий Ахиллес. * * * шагами крадущимися… или вешними перлами… второй — шепчет камешек истово на ухо первым, и они отзываются, реку дробя недвижну А ты — отдыхай: над водой, над весной, над Вишну… Мы всё заслужили… Мы этот покой заслуживаем над миром, над честью и совестью бок белужий ем, а глазки — в досужего бога упёрлись, тóнки от сытой заботы: ну, как он там, на картонке… По телеку — всё журналисты и журналистки, и… конечно, нужны нам фигуры патерналистские. Должны мы все разом отдать голоса, конешн… Ой! — кажется, тазом накроешься ты, коннекшн. А мы: "Перемелется… Может быть, переменится"… И — что нам Река! Не служанка ль она при Мельнице?! … Течёт не течёт, но пульсирует, будто вена, и Мельница мелет. Так медленно! Но… ведь верно? * * * Всё это бред [как банально!]… Но — нет же, ясно: здесь лишь поверхностный можно увидеть слой. Пития, яства… работа — и снова яства, лишь возвратишься домой и пальто долой… Нам ли, приятель, по совести, быть в печали! (Поцмодернистский, вишь, интертекстуализм.) Но… где же ангелы с огненными мечами — те, что во снах различать я могу без линз?! Их, только их я провидеть теперь способен. Им, только им посвящаю я эти сны. Это они — каждый юн, будто Грей Ассолин, — те, что, как пулю, весь мир расписать должны! …Блин, ну позорно ж: до старости — инфантильность… Ходики ходят? и не перекрыли кран? Так. И чего же ещё нам! И… КАК найти нас?! (Будто мечами пронзить — не оставив ран…) Нет ведь: мы все по работам сидим, как мыши. Или пригрелись у ящиков, как коты. …Где мои ангелы?! Эй!.. Никаких "но мы же…" !!! Просто придите: такие, как я, как ты, как чей-то дед… или типа той толстой тёти, что есть у Сэлинджера в повестушке той… Нас нужно ЖЕЧЬ, и… ну, что же вы не идёте! Ждать до скончания века придётся, что ль?! Вот же отстой… и при этом — едва ты фразу чётенько так формулируешь, тут же — упс! — боль понимания: можно мыслишку сразу вымарать тупо из мозга… а после — в ус даже не дуя — по новой засесть за стансы или за оду какому-нибудь хмырю. …Вы не придёте. Придётся нам тут остаться в нашем маразме. И всё же… я сны смотрю … * * * В немилости внезапной у стихий — мир ожил… Тень вот на воду упала, а там, поодаль — что за пустяки! — опала вод небесная опала едва не потревожила, но, лих, утих порыв… и вновь дары всё те ж нас томят: агат и яшма, сердолик и оникс… и шкатулки безмятежность: он герметичен, малый наш мирок! — и нить не перерезавшая парка струит и дальше мерный говорок по людным руслам выцветшего парка. Будь котик я, гуляющий повдоль, будь ты пугливый, да, но храбрый заяц — не смоет нас ни ветром, ни водой, пока ВНУТРИ живём… и ждём, терзаясь. * * * Когда супруги на скамейке Целуются, глаза прикрыв, Вы чувства их понять сумейте! …Мир — воспалённый, как нарыв, Зудит и тянет на Сейшелы Всех обитателей Москвы… Но даже там пески — замшелы. И жёстко стелются, увы. А остаётся… прикрывая Глаза, длить этот поцелуй, Ни в чём на долю каравая Не претендуя. Пусть июль Горчит угрозой, пусть обвисла Судьба… Замри: Любовь — родник. И… целый мир Остановился, Закручиваясь вокруг них. * * * свидетели последних как бы дней, мы ходим по задворкам и затылком вас чуем, воздыхатели о пылком, наивном общем будущем… видней, конечно, вам, не нам, каким должно́ оно когда-то стать… а мы… ну, мы-то что! …да, было мотовство, но всё прошло. И вот существование основано теперь лишь на хождении туда- сюда — в какой-то нервной лихорадке… А впрочем — ладно. Будем лучше кратки. Негоже так, без цели и стыда уныло гнать… Истаяли карнизы ведь, а чердаки пустынны и темны… но жаворонки, в небо влюблены, стремятся трели на лучи нанизывать. * * * Хотел удаления пузыря, и что! В "барыше большом" — пишу вот заметку, что всё, мол, зря больничным карандашом. Прощайте надежды. Не звуки цитр, а — запах еды пленит… Привет — гангренозный аппендицит (плюс местный перитонит). Но в этом упадничестве — есть мысль о том, что — чуть месяц вон — смогу я, вернувшись, сказать: "Займись" — хирургу… И снова звон его инструментов, окутав мозг, изменит мой тусклый взгляд. …Нет, верю я (раз уж очнуться смог): и жёлчный мне удалят. 11 сентября 2021 г., московская больница № 51 Цирк Главврач резюмировал: "Ну ништяк! …Бесплатно питаться? Шиш. Не важно, что сварено на костях… Ты чё тут ваще лежишь?!" — Оформили выписку в полчаса Мне сунули молча в щщи, И… клоуна в колоколе пальтеца — Ищи ты меня свищи. Я снова войду во свои дворы, В бульвары войду свои, Как медленно скатывается с горы Ком мути в вино струи И в нём растворяется навсегда… Ну, то есть на долгий срок. Пока вдруг какая-нибудь беда Не вылезет между строк. * * * Я сто дорог миную, как одну, — И коэновских тыщу перекрёстков Пущу под ложь, весь в искорках и блёстках От зимнего дождя… Надменно "ну-у" Ямщик-мурло протянет было, только, Безвольно вдруг осёкшись, неспроста Замрёт — мол, кони прыгайте с моста, Мол, руки умываю… Век-настойка Отстоя, по-другому не сказать, Течёт по сонным набережным утра, И снег набился, мелкий, будто пудра, Во всё… Ты оглянулся бы назад — Увидел бы, сачок, чердак родимый, Но нет, ориентир-то впереди мой: Больные льдины вечных облаков И — гипермарт: отрада для сверчков. * * * Нельзя стоять на мосту, не желая прыгнуть. Не важно и как, солдатиком или рыбкой. …Издаст отрешённый, недужный какой-то рык муть, Сомкнувшись над неким героем… ? Нет, это крик мой. Я просто хотел… эх, запомнили чтобы, что ли, Охота ведь пуще неволи… Ну правда, что им, Бесчувственной публике, стоит! Однако — то ли Всем по фигу, то ли… тут каждый — в одной из штолен Засел как бы В донном, пахучем и вязком, иле Падучей… нет-нет, не болезнью, а — да, звездою, Такой, понимаешь, решившейся: или — или. "Давай-ка, проверим на деле, чего я стою!" … Застряли надёжно. Торчим по колено в… лени? Захлёбываемся… не кровью, но липким ядом: Да, собственной жёлчью: преемственность поколений… И каждому — по фигу Каждый Увязший рядом. * * * Какое счастье, третье октября! Жаль, нечего ловить… да и не надо: Пусть осень куролесит, как менада, Шаль листьев бестолково теребя. Белки́ на пользу, пусть и ГМО, Харчо и тортик — тоже… очень даже… Печать добра ложится на пейзажи, Как алое от холода клеймо. Шутя я выжму лёжа сто кило, А если надо — выдержу и триста, И мне бобину с записями твиста Пришлёт за это с неба НЛО. И всё пройдёт, и будет — ничего. Тьма прячет нас — нам веки зашивая. Пускай тут осень мечется живая И Каину свет каплет на чело. …Начало октября, сюжет не нов, Печально на толпу глядит Мадонна С афишки… ну а я, прошу пардона, Послушаю битлов… или квинов… И легче станет… Или даже не. Не суть… Ведь вообще, уже ЛЕГКО мне… И, если честно, то… ведь я влеком не К мечте, а лишь к уюту да жене. Жена и есть, по сути, мой уют. Она и ясность, и неизъяснимость, И всё, что вообще… вам и не снилось… Так пусть уже совсем меня убьют, Чем от добра искать себе Добра На сдобу (похудевшую чего-то). Я — СПАТЬ хочу, снедает вот зевота. В год синей выпи, третьего бобра. * * * Бог силится хорошее писать В оставшейся от колледжа тетради. Как водомерки — вилами по глади… Как ветры — в небе, облаком… дерзать Держать себя в соломенных руках И не бояться собственных же молний. И — в гости заходить без церемоний, Да чтобы там и хохлиться в веках. Хозяева такие все сидят На стульчике плетёном, на едином, И с гостюшкой таким непобедимым Вести беседу чинную хотят, А он — уж развалился, как Толстой, На той, ещё митьковской, оттоманке, И мнению случайной растаманки Внимает с нарастающей тоской… Потянет утопить ведь этак их! Людей! (И птиц, и гадов, и светила.) …Ах, выше зверств он!.. Да, не пофартило… Ну что ж… А бог нас любит и таких! ;) Сажает в общий домик чёрт-те с кем, В обтёрханные платья наряжает, Короче, так нам чувства выражает, Будь Синди ты там, Барби или Кен… Но хочется-то — большего! …Взять лист — Эх, типографский (ужас до чего он Велик… да ты ведь бог! и в поле воин! И волен искромсать его, стилист); Осьмушек нафигачить резаком И, воедино сшив остатком нити, Строчить… А вы, ребята, извините. Я даже вовсе с вами не знаком. * * * Я вас не знаю Никого Не знаю, чем вы там живёте И почему столь восково Лицо, измазано во рвоте Мне не понять и ваших чувств Отчаянных, как будто день и Еловый сумрак… Не хочу Вгрызаться в толщу побуждений Идите лесом. Там темно, Но — ваше счастье — и просторно. Над выстроившейся стеной Играет совести валторна И нет ни друга, ни врага Ни оправдания, ни мести Лишь ночь, с узором на рогах, Как цапля, спит На прежнем месте. * * * Землю накрыло клубящейся простотой. Будто вворачивается прямо в мозг метиз на Дюйм или два — каждый час или… Вот и стой После такого за власть аристократизма!.. Это какой-то кошмар… Между тем — нам всем, Ладно, не всем, но почти — так гораздо лучше, Явно же… Самая мирная из систем. Тёмный курятник, а в нём, на насесте — клуши: Если всё тихо, наседки блюдут уют. Если же кто поцарапается, дубина, — Кровоточащего тотчас же расклюют В алую кляксу. Любого алей рубина. Во́т ведь… Гарантии (для неземной красы Мыслей, и чувств… и расхлёбыванья (горе с кашей!)) и… ВПЛЕТЕНО всё. Что в бороду, что в усы. Словно в нытьё метропоезда — брань и кашель. * * * Мне не хочется, брат, возвращаться домой: Дома — словно Что-то ждёт тебя, ясно? Прикидываясь тобой Зло и злобно. Шелестят за окошком остатки листвы… Вроде мирно, Только… жду вот: когда же все станут мертвы… Будто мина. Жду гостей я — смиряясь (хоть, ясно, не рад) С каждой датой… Тут ведь каждый — сексот… Да и ты, видно, брат, Соглядатай. Да, на улице холодно, кофе — моча, Ног не чувствую стылых… Но зато здесь не станут выглядывать из-за плеча Срезав тенью затылок. * * * Можно, конечно, опять завести Никитиных, Как они на ишаке там, послушать вновь… Только за окнами носится иж-юпитер их, Этих рабочих… По стенам — заката кровь Или рассвета, не важно… Поверишь истово В "лето господне" — и снова припустит дошшь; По фигу тучке, что ты на Земле вновь Визбора От безысходности патовой заведёшь. Будто бы лоботомии всем были сделаны Вихрями теми враждебными… Ждёт щека — И подставляешь… Ведь "замуровали, демоны". …На ижаке безо всякого глушака Твари какие-то вновь год за годом носятся Да, круг за кругом, но только при чём тут ад! Это Земля. Неприглядна. Мертва. Занозиста. Плюс наше стадо — раскрывшее тему стад… Кома, товарищ. Какие уж, на фиг, ангелы …Похорошела столица, запорошена Солью, как известью. Наши конюшни авгиевы Ждут Геркулеса, всё тихо. Орда жирна И многоглава, как гидра какая… Танцы и Речи не рекомендуются: русский стиль. Ах, не "заводит"? Ну, "примут". На всякой станции. Люди не люди, а цапиенс: "…Извести́ ль Мыслей остатки? (Агнозиса или гнозиса, Даже не важно.) Повадились ездить! Ишь!" …Тема закрыта А в воздухе "что-то носится"… Или не в воздухе …Бог мой Юпитер Иж Шахматы кончились. Бунты давно подавлены. Новых не будет. В аду — каждый божий гид Резко протрёт за все тяжкие …Что, лох-дауны?.. Нет у империализма иных вам гидр! Эх, как бы зритель мой добрый… Раз так поставлена, То так и стой наша тёмная башня И- осифа Виссарионовича… нет, не Татлина… Ладно, не называй его: все свои. …Длинное стихотворение что-то… Первые Строфы оставить — и было бы в аккурат… Этак четыре… Но ищутся нервно перлы и Шизофренически Складываются В зиккурат * * * Каждую ночь тебя время зовёт на хайп: Общее средство ухода в невнятный вайб. …Те же проблемы — и средства решений те ж: Лампово батлиться… чтоб обнажить бэкстейдж Рофлить по-доброму… жить на виду у Зла… Ждать разрубания Гордиева узла… Чтобы надежда ушла, как седой бармен, Чилить весь век в ожидании перемен. …Улицы крипово-кринжевы, неуют… Можешь топить хоть за оттепель, не убьют. Кали умыла все руки и в топку — юрк! …Упс… Экзистенции впору астральный юг. Кальпы наскальные, скальпов фекальный дух, Доски, залазки, савраски… рогат пастух… Чувства бухой суррогат (и тупой залёт — Если по-быстрому тело шары зальёт)… Волны романтики… башни устоев — над Канувшей в омут системой координат. Шейминг упёртости, вакуум в узах труб Каждую ночь… И не нужен лонгрида пруф. * * * "Я чужой, дорогие, на праздниках ваших жизней!" — пел коллега невесте. А мама лепила коржи с ней. Тихо речка журчала — и в лад щебетали стрижи с ней, и… всегда ведь найдутся ЧУЖИЕ на праздниках жизней. * * * Сны на Сене — с видом на Пон-Нёф [Раз уж от Сен-Клу одни руины Городу остались] — не спаньё в Хате с краю, где одни овины Чего стоят! — уж не говоря Об овсах, волнующихся нежно. …В хате — тёплый сумрак января, Скинута в томлении одежда… А на Сене что! Ну что на ней?!.. Да уж и неясно нам, на Сене ль, На Луаре ли. …Гора камней. Едкий, липкий отзвук воскресений. Запах отрешения в селе. Рад покою каждый божий раб, и — Это ради-мира-на-Земле!.. А на Сене — гопников оравы * * * Отварная курица На столе лежала… Раз уж небо хмурится — Рыцарем кинжала И плаща (с амбицией Повезло) Не пора ль забиться к ней Под крыло? …Кура, хоть и сварена, Да скользкá. Жирная испарина, Грусть-тоска. А умна-то, язва! — Смотрит викторины… И оса увязла В жиже янтариной. С той поры и зырит Изнутри, Будто бы пузырик… На, смотри! * * * За блюдо рыбы отварной Готов хоть завтра я войной Идти — наймит судьбы, кровав — Коль ущемит меня в правах. Но блюдо мяса… Сгоряча Пускай зовут ко мне врача — Не соблазнюсь: я вам не тля! Нет, Веге Таре Агнец я. * * * Устроена Вселенная вот так: Снаружи мрак, солома и наждак, Внутри же свет и пук воловьих жил. (Последний я, должно быть, заслужил…) И печь едва трещит, и чуть пыхтит Опара… и статьи рябит петит. И — ЛЮБИТ меня, ЛЮБИТ заяц мой! [А кто искал Ответа — дуй домой.] * * * Утка-мама папу-гуся Укоряла: "Напрягуся — Так достану корм утятам… Чё ж не ладится у тя там?!". Побледнел гусак немного. "Мне, — ответил, — одиноко"… С той поры — создав уют — Пищу вместе достают. * * * Алина Дмитриевна — мой кумир! Её как раз недавно я кормил… Чудесна, пусть и маленького роста! Вон, вон она… В тени вуалехвоста. То водоросли щиплет не спеша, То зависает, дивно хороша, Над тем, левее, гротиком лиловым… Меняйте воду, коль не тяжело вам. * * * Одеяло из верблюжьей шерсти Вынужден был чистить я раз шесть, и Всё оно в моих истёрлось лапах! Но… никак не выведу тот запах. Память — как нарочно: чтоб икаться! — Боли, крови, терпкого лекарства… Чтоб перенимало моё тельце Все приметы ПРЕЖНЕГО ВЛАДЕЛЬЦА. * * * …Эпидемия сплошная! Чую, как пуста мошна, я. Слышу, как домашний робот Еле сдерживает ропот… Пуст и глух едопровод: Не уплачено — и вот… Пуст экран его и слеп. Мир теперь — и вправду склеп… Так надень быстрее боты И ступай искать во тьму Удалённой хоть работы! Ближе Марса — ни к чему… Но сказали люди Марса, Чем я буду заниматься, И… теперь я за версту Обхожу работу ту. * * * В наушничках — такая свистопляска! То пир горой, то взрыв. (Накрыло дзот? Ах нет, салют — мерцающая клякса…) Но чаще — в целом — чистый горизонт. И джокера у кока в рукавах нет, И капитану карты не наврут… Пока черта глубинная не ахнет И эхо не опустится на грунт. * * * Протирать порой очки Тряпочкой из микрофибры — Дети, это вам не игры! Это Таинство почти. Вот разложишь мирно в ряд Пар пятнадцать, будто братьев, И скорее протирать их… Это будто бы Обряд! Это — будто бы тяжёлый Поезд… Истово стажёры Тормозят махину скопом: Хода нет, весь путь раскопан… А всего-то иногда Протирать очочки надо! Ну, и лучшая награда — Неземная Чистота. Снег Вот выпал он, и небо просветлело. И темнота не столь уж и темна… И смотришь ты на то, что ночью тлело В окне напротив. Тоже из окна. И нити от окна к окну плетутся — Невидимые, слабые… Беля Своей пыльцой подснежники настурций И — первые на стёклах вензеля. * * * Здесь были сквер и дворик. По утрам Детишки подымали тарарам; Их бабушки вязали внукам шапки, А внýчкам полушалки… Были шатки Качели во дворе — и никогда Не подпускали мамы нас сюда, Но папы подпускали… и с качелей Мы падали, бывало, господа. Продукт эпох, походов и кочевий, И я однажды бухнулся с качелей. Вот с этих пор-то вирши и вершу… За что прощенья, впрочем, не прошу. Райончик наш, он был таким-как-надо: Укромный филиал Земного Сада. А ныне здесь — такое, как и все, — Легло многополосное шоссе. Здесь — поле многополюсной Руси! (И убирают ангелы шасси.) Колюня Жил во дворе такой чудесный мальчик, Он не совал ни разу в ротик пальчик, Не распускал напрасно сопли-нюни… Все данные ведь были у Колюни! И что ж не стал он фавн и балетмейстер! Или хотя бы в шахматы гроссмейстер! А стал консьержем (и слегка лифтёром), И задвигает за житьё-бытьё вам. …"Вы что ж не останавливаетéсь-то?!" — "Прости, Колюня, у-меня-там-тесто…". Масса всего Маша ведь не хотела Впихивать пищу в тело… Маша ведь даже рыдала… Маша — предупреждала!!! "Жуй", — вы сказали… Ладно. …Масло у вас шоколадно? Что ж… Вот из булки и масла Желеобразная масса. * * * На речку — весело ИДТИ. Нести предчувствие в пути: Как будет, будто неземной, Качаться мячик надувной… Но — сны прядёшь… И — ты ПРИДЁШЬ… И скажет мама: "Скоро дошшь…", — И скажет папа: "Полчаса, Не больше!"… Во́т так чудеса: И как, по-вашему, должна Жизнь уложиться в эти на Посмешище, должно быть, нам Отмеренные крохи?!.. Ням — И нет… Ну, пригоршню пшена Скворцы склюют — и тишина… Так ил: поднимется со дна И — вновь осядет… И весна Придёт — и сразу же уйдёт. А ты стоишь как идиот… И жизнь: однажды замутишь — Но вот уж нет. Одна лишь тишь… Так будем же — придя из рощ — По мелководью мчаться… Прочь Дурные мысли! Хватит лезть!.. Ведь полчаса-то — всё же есть. * * * Ой, почувствовали слабость Мама, папа… даже я… А во рту — такая сладость: На обед была кутья. На второе и на первое. …Помню, действовал на нервы я… Но всё съели мы, ура! Что-то около ведра. * * * "О, крошка!" — думал я: смешно… А выяснилось — это суп. Холодный, фу… А мне б давно Пора бы в цирк! и на носу б, Как вон у Юрия Никулина, Была бы чтобы загогулина! Но… Раз являюсь сам я крошкой, Давиться надобно Окрошкой. * * * …Советский космос, голубок? Его престиж мы круто подняли… У нас — Гагарин-полубог, У них же… что́ там? Не вест-пойнты ли?.. Затем — элитный космолёт… ? Холёных лиц медали-профили… ?? Но мы… Опустимся на лёд… Не важно будет даже, профи ли. Ну что нам наглые следы На лике матовом селеночном! Мы в рот Горды Набрать воды. На пике трезвости В селе ночном. И над башкой — таким коло́м Букет убитых ради СЛЕДА лет, Что… даже к жертве Аполлон Союза нашего не требует. * * * В больнице сухо, и тепло, И кормят на убой… А что в сортире натекло — Завещано судьбой! …Сосед над пешкою своей Застыл, как неживой… И космос вертится, ей-ей, Над самой головой. Лёгкая добыча для индейца Мы всего лишь люди-горожане (В чистых, по возможности, носках). Прячущиеся за гаражами. Вечности безудержно взалкав. Некуда, пожалуй, нам и деться: Лишь бетон и кафель. Нефть и газ. …Жизнь, она не сто́ящее дельце… Есть? Угу. Ну, вот и весь рассказ. Духи Времени …Что эволюция ям этих выгребных! — В сагах описанных, может, не слишком часто… Белое, глупо сияющее… Что про них Мы вообще тут болтаем-то, битый час-то! Пробы, опять повторения… И — в веках Тысячи их: словно миг, до веков разношенный! А небоскрёбные окна… они ведь — как Тот огонёк во степи. Только чуть размноженный. …Трубы прорвутся однажды — и все дела! И побежишь до сантехника… А он пьяный… Что вам тогда и очищенные тела, И дым отчизны! (И траханье с фортепьяной.) Просто хватайте в охапку себя, детей, Обувь… наличные… санки детей, заржавленные… И — убегайте. Без памяти. Без затей. Не, нам не жалко вам бонусов. Не зажали мы. Просто мы Дýхи. На страже Рассудка, Кать. Вам же, Дим, лучше… Серёж, ну поверь, не жалко! [просто… не жили — не стоит и привыкать] …Разве что вазы… и бабушкиного полушалка. * * * Вон розовый горит огонь рассвета В окне напротив, — будто только тронь, И обожжёшься… Может ли быть это Лишь единичный, РАЗОВЫЙ огонь?! Напротив, есть уверенность (и нечем Неверящему в это крыть фоме), Что именно огонь-то лишь и вечен. ["Вот мы — не факт", — иглой сидит в уме…} Котик Просто совершенный ты мотор! — Вырабатывающий урчанье… Сам бы так хотел залечь на стол Буддой, исповедующим чань, я, Но… меня, прикрывшего хвостом Глазки, что прищурил по-китайски, Долг — о долг! — и тыркает, и ста́ски- ва́ет. Мол, сейчас, а не потом… И в тени подспудного лукавства, Бюргерскую выведшего шильдь Из томов разбавленного кафства, Я Себя Позволю Тормошить — Лишь за груду царственных авансов, За обед — который не перлóв, А молочно-масляно-провансов… Да за кучку сельдевых голов. * * * Собачку у замка отжав, Я выключил утюг соседей… Соседка, простыни отжав, Вернулась заново в соцсети… Так жизнь усталая текла. По горлышку текла солодка, А в миске древнего стекла Ждала фамильная селёдка. Не знал я, как, не знал я, что, Не знал, зачем… и всё же вскоре Был сон зарезан, будто чмо. Как чёрненький солодкин корень, Раскаяние потекло, Земля до ниточки промокла! Но… что же?.. Битое стекло. И та же сельдь. И та же свёкла. * * * В парке промёрзла насквозь листва, Палая — с дуба, с берёзы, с тополя… Чу! — обретаешь ты все права, Как по фольге, осторожно топая: Нужно подкрасться сперва, освой Шаг этот… Плюс и немного мелочи — Чтобы купить персонально свой Фунтик с орехами: яства беличьи… "Ой, посмотрите! Вон там вон, под Ясенем, мальчики… Ну же, девочки!"… Это наш национальный спорт — Парковое кормление белочки. Наперекор ли?.. На перекур Можно б давно, да душою — с вами я! Через оградку… Напор, паркур… "В очередь! Честное соревнование! Есть упоение — лишь в бою!" Да, это так… И я тоже стану той Частью той силы… Глядишь, стою Тоже на страже с рукой протянутой. И — злая белка (о, злость её Очень понятна), сера от ужаса, Шепчет: "Ты выиграешь, ё-моё! Нужно лишь чуточку поднатужиться". * * * Я дитя… не с задержкой развития, но… Хотя — Почему не с задержкой! Ну, раз до сих пор дитя… Лишь на сорок седьмом году жизни, уныл, убог, Например, научился любить — и познал любовь. Научился на сорок восьмом — не в коробке гнить, А на свет выходить — и Природу всерьёз ценить; И Природа ответила вóт чем: нема, слепа, Научила меня, как ценить — самого себя. А на сорок девятом я как-то внезапно, вдруг Осознал, охватил и врубился, что значит "друг"… А на пятидесятом… Потребности отрубив, Ощутил, как насущно — заботиться о других. …Дети многого не понимают… А мы детьми, Остаёмся всю жизнь, очевидно… И, чёрт возьми, Своей речи однажды сказав: "Как река, теки!" — На шестом лишь десятке Начну понимать Стихи. Как пейзаж формируется… Как незаметно он На бескрайних полях наших гетто вгоняет в сон. Оглушительно просто. Как медленный ритм кимвал И трамваи — Что следуют на Серпухóвский вал. * * * Понедельник день дешёвый, Без него — хоть тыщу лет Обходиться хорошо бы… Пачкать жиром от котлет Мантру шепчущие губы… И — лететь под рёв "долой", Ручку выпростав из шубы, Эх, на тройке удалой. Но — всё дорого… Прикрой-ка Двери, мир… О, ты бредов — Коль летит неспешно "тройка" Лишь до Чистых до прудов… И внутри того трамвая Слабо трогает, дин-дон, То, чем, не переставая, Дурит головы Прудон. * * * Чё мы тут делаем? Важно понять… ну, ежели мы В принципе что-либо тут понимать должны… Просто Пытаемся Быть Хоть немного вежливыми. С теми, чьи дни, как и наши ведь, сочтены. Смысла во всём — ни на грош, это факт, Однако же… Кто-то вот есть опять хочет. Идёт в кафе… Дай же им пай! Ибо крутит живот от начос! И… Вежливо, вежливо! Без выражений фе. Жизень бессмысленна, Это, конечно, ясно нам. Но… что с того! …Эй вы, грустные мысли, кыш! Незачем попусту тайное делать явственным. Вон человек хочет есть — А у нас есть киш. Ну, так дадим его, что ли, тому голодному. Погорячее ему кофейку нальём. И… Предадимся анализу вновь бесплодному? Да, может быть. Но не полным таки нулём. Гость, уже сытой поддавшийся лапидарности, В тёрки втянуть оживлённые хочет нас. Типа, ну чё! Типа, с честью должны ж вы Дар нести… И на заснеженном тарте твердеет наст. * * * Время морозное ожидается, Связываю много с ним Надежд, Именно с ним… Это счастье дарится Тем, кому надо б гулять… да где ж! Длю, чтобы щёки заиндевели, я Сон… Сиплый шёпот застыл как столб… Парки нужны — для уединения, Нет, не для толп. …Вымети, холод, хотя б из темени Муть — уж о ясности не прошу… И — Просто пнём той оставь пустоте меня! Чтоб — шу-шу-шу, Листья шумели под ветром от дождика, Вдруг налетевшего вместо снегов… Ну-ка! Пустую аллею готовьте-ка! …Я ведь не бог. Мирно брести — предел моих требований К умным теориям… А впереди — Встречные ветры чтоб пели всё трепетней: "Верно! Бреди!"… Лишь бы дождаться, чтоб лютою стужею Вычистило Бардак вековой, И Не гадать уже, бесов ли слушаю — Нет никого ль. 2022 * * * Зима… Хотя Слышна уж ЛЕТА песнь, А вот однако ж… И — картонным Раскрылась веером балетопись, Застыла пешим эскадроном. Так холодно, что и не хочется Уж ничего того, пардоньте, Что дал нам тюз — обчистив дочиста, Оставив лишь один патрон те. …Снежинкой мысль уныло носится, Разлапистей иных актиний, Что аскетизм — отрыжка гнозиса, Что надо потреблять активней, А ты, на бруствер рампы выползя, Статистом нежишься совковым, И То, что будет, Будто БЫЛО всё Суфлируя рядов окопам * * * Кролики — это не только ведь ценный мех, Это ещё и поделенные на всех Чувство опасности — но и незримый смех… Эх… Ты убежишь — но вернёшься опять сюда… Ты убегал, если помнишь, везде, всегда. Чтобы вливаться в безропотные стада, Да. Ты нечто странное… Ты — длинноухий кот! …Сам по себе? Но приходишь туда, где скот Тупо стоит и — когда распахнýт проход, Ждёт, А ведь парадный-то вход — не по чину нам… Малыми группами (внятными временам) — С чёрного хода… Ну что же, красавцы, ам?.. Ням. Там мясорубка… но прежде — срыванье тог Шерсти И шкурки… И слипшийся кровосток И… ты сверчок Наконец-то узнал шесток Ок Но — это будет лишь завтра ведь… а пока Цифры (и буквы) Берущиеся с потолка В лыко строка… и — глядящий за облака-а Каа.. * * * Ах эти песни, фильмы старые… Ах, Розенбаум — с ахинеей, Смягчённой волшебством гитары и — Исчерпывавшейся вполне ей, Но мы-то, мы-то… Были молоды… Отождествляли фронду с хамством. По струнам били, будто молоты, — Не забывая женихаться В масштабах возраста, ну ясно же: Приматы юные, не больше, К тому же — Непрерывно пьянствовавшие… Но — снова в бой… Ведь нужен бой же! Когда ты юн… и д'артаньяны все, И нужно доблестно погибнуть, И — не беда, Что место ярости В душе заполнит От МОГИЛ муть… .................................. Не довело ещё до ручки, а, Великовозрастное детство Недогвардейского поручика?! …Как будто вышел оглядеться Вдруг на крыльцо в антракте оргии И протрубил атаку спьяну А в небе — искры-метеорки, и… Всяк ту же корчит обезьяну. Во! Кто-то там очки с диоптрием Гигантским нацепил (раз надо) А кто-то — Тешит ВЕРНОСТЬ оргиям… А в лапе стиснута граната. …В застольях — щедро потакается, Метафорам — пока не стёр их… И мчатся Кони Эпохалипсиса Верхом на кодле мушкетёров. * * * Что может лучше быть лодочной станции! — Если, к тому же, и неподалёку Конкурс на крытой эстраде: и танцы, и Песни… И выбросили молóку С заднего хода кафешки-стекляшки, и — Чайка подхватывает это тут же, Взвившись — на спазме глоткá… Белоляжкие, Смотрим лениво на воду: всё туже Осознавая, что "жизнь — это творчество". ("Нет, это труд!")… Отпахали, и ладно. Всё будет завтра… Спина шоколадна, Попа гладкá, тело вымыто дочиста… Нам бы — не "прав и свобод"… нам бы как бы Отдыха! Вечного!.. Жизнь — это магия! песня! (Хоть за неимением "Аббы" — Хана и Дана, Чехословакия.) Нам бы — всего и побольше! На "Яву" Сели — и вдаль поканали… Стенания Брось, голос разума: греет сознание, Что это всё, Всё-всё-всё — На халяву: Свинство античное, муть гороскопная, Тут же — и маза слегка причаститься… Тут же — романтика школьно-окопная. …Речи харонов, течение Стикса. Станция лодочная, танцы с песнями. (Месяц вон вышел опять, вынул ножик…) И — на стене иероглифы плесени. И номерки. На больших пальцах ножек. * * * …Чуть мутен, чуть вязок… но это алмаз: Не трогай, чужак, и тебя не разрежет! — Надёжно хранит недопойманных нас Под буров ленивых мелодию-скрежет. Мы вольные рыбы, пора, брат, пора Увидеть во сне — всё, что нужно бы, рéбя, Для счастья… которое лишь мишура. …Подлёдное время. Окончили мед — или, минимум, пед… А нынче — с чешуйками дыбом на теле Мы ждём их попыток… их ле́сок букет, Тех, ради кого… Измениться хотели? Ах нет, изменения все — для лохóв! …Расслабленно. Веско. Спокойно и сонно. Вращается космоса жидкий альков. Подлёдная зона. И — брат или нет ты мне, вялый сосед, Опившийся впрок суеты элитарной, Мы все — просто баги Богам на десерт Желейно-янтарный * * * Сахарной ваты хорош сезон, Жаль только, короток да летуч, Раз — и растаяли, словно сон, Все облака; время кислых туч. Ветры пронизывают, холода Лижут мороженое мостовой… Тут вот и надобна борода: Шарфик, который всегда с тобой! В серых и белых полосках вся, Как и положено… Как века, Раны на душах рябят, блестя… Да, но она-то — как пух, мягкá! Вот меня хвостиком обернёт — И — можно жить… И — уняв вражду С болью — расслабился, обормот. Жду… На жерлицу Рыбалка дело непростое. ..Домчались? Выясни, ботва, Как размещаться на постое, Где генератор… и дрова… Затем — забродники достань-ка, Жерлиц… пущай хотя б пяток! А там уж лезь туда, где стайка, Подальше в водный закуток… Установи. (Из закутка язь, Допустим, зырит… либо лещ… Но не клюёт! И, чертыхаясь, Идёшь ты к берегу: возлечь У костерка, сдуваясь быстро… Тем более что есть и чай, И водки целая канистра! — Знай вечер песней освящай…) Лишь ночью — бух! — удар невнятный Во тьме… Очнулся — и шуршишь Наощупь… Ладно хоть меня́ твой Не парит мат… Но пользы шиш: Ни так, ни этак до утра ты Не сможешь вытащить улов! Плюс ощущение утраты: Не вспомнить сон… Лишь пара слов… Лишь пара образов каких-то… Да мигом тают и они. А утро — мутно и москитно… Так не тяни же… Нет, ТЯНИ! …Пусти, нырну я, поищу-ка… Ах, вот! она!.. Держи! Глуши! И — потрясающая щука Для отдыхающей души. А лодки что ж… по нраву мель им. А воздух… чист он до того, Что даже маяться похмельем Почти не тянет естество. Ты просто слаб… Но оживает Вовсю природа: ветер, дождь — И… силы — НОВЫЕ вливает!! (Когда почти уж и не ждёшь.) Меригуба Меригуба… Что-то древнее слышится здесь, В этом созвучии волн и камней. Лишена Тени подтекста, сбивает задумчиво спесь С острых ушей мизантропа печаль-тишина. Вышел бы, что ли, из чащи задумчивый лось! Нет, не решится… Лишь небо, бесстрастный колосс, Душу разнежит, как исстари здесь повелось, Чередованием алых и синих полос. Чуть забурлило волнение — вновь, оба-нá, Стихло. И ты остаёшься один на один С этим… Мечтая о хрюканье хоть кабана! Но — ничего. Кроме мха равнодушных седин. Мох на стволах не укутает и́глы-сучки́, Мох на камнях не смягчит от падения злость. Ибо за древом Познания — древо Тоски, Это Закон. Так издревле везде повелось. Насморк Ночные стены темноты Нас, будто люди, обступили, И с нею — сколько б ни тупили — Всё ж переходим мы на "ты". А дальше — дело пары дней, Та темнота вольётся в души, И валунов седые туши Сольются с ней… И будет кукситься костёр, Шипя со сна: "Ну что! Доколе Куб ели будет недоколен, А хворост… ýгли мне истёр!" И шорох вороха… не хвой, Но искр — убьют гудков валторны… И… Снов Ринит вазомоторный — Почти не хворь… * * * Хорошо на рассвете прогуливаться по воде. Воздух… "чист и прозрачен"?.. Банальности сердце радо: невозможно уже о всеобщей писать беде так же вычурно, как это делали… брат на брата ополчались когда всем кагалом (забыл, поди?) — это всё позади: поналезшая в рай из ада вопиющая Сложность — и холод огня в груди! А сейчас… лишь листва: как подстилка для плеч и зада. Лишь горящий в усталых руках небольшой экран с актуальными мифами… И — разве важно, блат ли рад использовать, путь ли отвлечься от детских ран, как кораблик найдя себя, щепку, в укромном батле! Чистый воздух надежды — да птиц поминальных грай… Так не может никто, кроме них: и легко, и чётко… И, пожалуй, ведь это и есть тот банальный КРАЙ: верить как бы в Добро — вызывая за чёртом чёрта. 2018–2022 * * * Пить — Из ладони, Ну, знаешь, лодочкой: Вышли все пластиковые стаканчики …Кончики пальцев… И — взгляд так рóбок чей? … Мысли, бегущие, как тушканчики, Прыгающие По стану нотному, По мутной мантре… Ну что ж нелепого В пульсе здоровом рефлекса рвотного! В ритме… ни дня, Ни ночного рэпера. …Выручит — эго. И лето пéклово Дым от мангала ("Ну как без водочки!..") Долгие проводы Дасти* ("Эк его…") Дрейф Из канала в канал** На лодочке Про тамплиеров кино какое-то Код Не улавливаемый Полностью … Но — Время надвое вновь расколото Полночью ______________________________________________________________________ * Дасти Хилл, бас-гитарист и второй вокалист "ZZ Top", умер в 2021 г. ** речь о ТВ) * * * Оля любит алое вино… Креслице — простреливает солнце, Словно март… и талое кино: Тени пляшут… будто всё несётся! Но, однако, тихо… Костерок, Лещ на сковородке, щука… Лето! Да детей негромкий говорок… Да кривится в пальцах сигарета. Времени для всякой чепухи Нет… А, тем не менее, зачем-то Любит Оля песни и стихи, Всякое треченто-кватроченто… Поднимать активный тарарам И — советом вовремя помóчь нам… А ещё Купаться по утрам У причала. В омуте молочном. …Зябко. Но прорезался рассвет За бескрайним замшевым болотом. Дымка — словно дым от сигарет… Жизнь… она проходит тяжело там, В этих исступлённых городах: Люди — суетятся… И не лень им?! Да… И рада, Жизни — всё отдав, Из воды выныривать тюленем. …Саша, напоровшись, ищет йод. Гена — избежал… У них на спинах Соль и грязь… Устали… "Не клюёт?" Отрешённо взяв ведро и спиннинг, Оля молча выйдет на причал, И — за час наловит на обед нам! …Тихо… Только что-то прокричал Кто-то в чаще призраком победным. Мол, восторжествует эта гладь Над любой бедой… и каждый рад, но — Лучше вёсла к лодочке приладь И… "Скорей уматывай обратно!"? Оля их не слушает давно, Эти голоса… поскольку просто Оля — любит лето. И вино. (И от разных песен тоже прётся.) * * * Вечер, начинающий мертветь, Залит конденсатными слезами. Гена, словно поднятый медведь, У палатки вскинулся — и замер: Дальше, меж напрягшихся стволов, — Жуть… Но до чего же Гене радо Розовое солнце! …Жизнь — улов!!! Только б не заглох он, генератор. Темнота — крутой электролит… Боязно сознанию овечью: Что её разлитие сулит?! Ничего я, сонный, не отвечу. Сам не знаю… Умствовать вольны Сколько хошь, но… Бьётся, бьётся, бьётся Тело обезумевшей волны! И дрожит у глаза пота блёстка. …Солнце — собиралось уходить, Да решило задержаться малость… "Жизни умилившись"?.. Эх и дичь!.. Будто нечто главное сломалось В облачной механике небес — И теперь застыло, как на паузе. ("С таймером хотя бы?!" — "Ну… не без.") Аллес, в общем. Да. Пора нax xayзе. …Да, улов. Продольных облаков. Поперечных отблесков меж сосен… Осени неприбранный альков. Гул далёких отзвуков, несносен. …Нет, мы не устали, мы больны… Словно со стыда, сгорает харя. И во тьме — присутствие войны Шепчет, ни на миг не утихая. 2023 * * * "Сирены Титана" и "Молот Вулкана"… И прочие книги… А ты всё лежишь И слушаешь лай: не трезора-полкана, Но телеведущего. …"Вон! Полижи ж Хотя бы металл на морозе, коль мутно И муторно, как утверждал, на душе, Иначе тебя пацаны не поймут… но Тебе ведь оно и не надо?"… Тушé. И правда, тебе всё равно. Ты лишь остов Щенка, что не вырос, лишь миг полакав, Как кажется, вольницу тех девяностых, Когда продавался весь мир на лотках! — И книги, конечно же.. Вечные книги — При полном отсутствии шанса прочесть Действительно главное… Дух земляники И — лето лесное… И что-то про честь. * * * судьба торопливо заканчивает харакири (ну, или, как модно теперь называть, сэппуку), а мы с вами, странное дело, мои дорогие, ещё, между тем, — жар души весь отдав испугу — сливаемся с почвой родимой, как чудо-ливни из лишней, казалось бы, шняги, отходов мемов… но каждый сон разума — всё же пари́т, колибри! чтоб пойманным быть и — очнуться в руках умелых… мы что-то забыли, чего-то — совсем не знали, но нам объяснили… и вот — уже вряд ли важно, чиста ли конкретно твоя суета, грязна ли, мы просто желаем добиться себе… реванша? …судьба загибается медленно: всё равно медь заката не купит ведь ловкого ассистента — а золото вечности надобно экономить… а тут ещё мы… и секунды тик-так настенно… судьба… не всегда обречённой-то нам казалась! была и она коллективной мечтой о светлом, и некая даже присутствовала… несказанность? а ныне — одни сумасшедшие спорят с ветром! уткнёмся же в наши устройства… ведь те устройства и вправду гораздо уютнее, чем реальность, а всякая табула раса твердит: "Укройся от хаоса — чтобы и он уже потерял нас!!" — но… что там за мгла маскирует любую глупость?.. упарила фабула? ну же, не спи, а врежь ей! колибри ведь после натягивания на глобус не будет уже никогда, дорогие, прежней… судьба погибает… горчит, отключаясь, память… а плёночки всё испаряются… да, Алиса? сольёмся и мы — не желая и дальше пáрить и, рамсы попутав, тень мысли падёт на лица. * * * Был я нескончаемо весел Когда ещё квасил помногу Шпарил наизусть уйму песен Не хромал на левую ногу А едва заделался трезвым — Жизнь уже, глядишь, идет туго… Скрип да скрип рассохшимся креслом Диссоциативная фуга. Ничего не помню что было Ничего не знаю что будет …Дед Пихто… Не в тему, но — быро Погадай-ка мне на судьбу, дед!.. "К вашему стыду, нескончаем, Сон течёт, как живопись, ясно…" И стихи Сложившись за чаем Кажутся глупее пасьянса …Скрип да скрип калитка в загоне, Бах да бах салюты шипучек… Всё б, кажись, отдали за ГÓРЕ Óрды всё забывших ЖИВУЧИХ. Не нагромоздить мегакуч, но… Горстку-то страданий доставить! Лишь бы, бесам, не было скучно (Жить-то суждено — не до ста ведь…) Ничего не в тему, комрады… Дайте мнемонический анкер! …Вы, гляжу, и сами не рады: Абстинент — отнюдь ведь не ангел Нудный — будто вечно в ответе… Будто дни горчат на губах, а Всё не впрок… И ноет как ветер Фуга старика Прибабаха * * * Бескрайние воды — как символ: мол, годы Несчётной работы насмарку ушли. …Природа природе щебечет навроде… Мусолит рубли… То тучи, то солнце… то птица несётся… Волк учит нас, овцы! — дня два кряду выл… Упорством объяты, земные снаряды Вгрызаются в ил… На кой тебе бес мы, орёл поднебесный? Рождённые ёрзать — мир юзаем мы, Как будто он вечный Наряд подвенечный Беспечной зимы! Бескрайние воды — как символ… ну что ты! — Совсем не "свободы"… Подъяты на щит Потоками рвоты небесные своды И солнце — горчит * * * То ли Клязьма, то ли Неман Мимо берега струится… Мелет мельница… Смоги мы — Помогли бы ей молоть… Мы — готовы к переменам. Их мы ждём, как говорится, С колыбели до могилы… Как отрезанный ломоть. Мы — на мостике застыли, Оперевшись на перила… Где-то дальше — забурелый Ноттингем, а там — шериф… Всё мы сможем — я ли, ты ли — Как нам речка говорила, Лишь минутные все стрелы До последней оперив. Я ли, ты ли… мы ли, вы ли… Стрéлки — острые, как темы, — Вместо крыльев почему-то В небеса торчат не в лад И… стоят, как часовые. Вместе с нами: вместе с теми, Кто — "когда придёт минута" — Опрокинет циферблат! Но… минута не готова. Лишь бежит водицей лето. "Перемены?.. Видишь дали? Там!"… Ни гóда, ни числа… Времена текут кондово: То ли Волга, то ли Лета… Ни одна, пока мы ждали, Так и не произошла * * * Вообразите город на реке Под каждым полом — темень половодья А где-то там — за мглою, вдалеке — Поводья прочь тусовка теплоходья! Гирляндами растянуты огни И тянет в эту лажу, как в обитель, Да нет людей… Ушли уже они. За горизонт отчалили, событий. И я такой: зелёный кардиган, А может, и зелёный cцyко худи — Плыву в туман: не то чтоб хулиган, Но просто… задолбали эти люди. …Уключины скрежещут как во сне, А подо мной — не банка! целый город! И я такой: качаюсь на волне Вконец как лис волнением упорот * * * От лета нам надо лишь солнца, поесть мороженого Да вволю поспать — хоть одну из полсотни двух Недель за весь год!.. В общем, мало чего хорошего. Но, в целом, доволен и этим мятежный дух. Монтажный наш шов, он лежит по всему периметру, Мастика промазала всё, никаких лакун, А жизнь — это род road movie: from Hudson River to Куда-то туда, где тот Rocky живёт, Raccoon. И всё это — как бы реальность. О да, тетéрина: Всё глухо. Не в танке, а — будто ущелье! лог! Естественный ход, когда всё, что ни есть, потеряно, — Закрыться от мира, забыв навсегда unlock… Но — солнце-то! Больно уж ультра- всё фиолетовым Окрашено, кажется, и… вылезаешь вон, Когда кто-то заново многая судит лета вам Да, словно галера, Покачивается Амвон. * * * Между Силикатной и Подольском Есть один особенный овраг… Раньше там — лишь местные по доскам Осторожно топали во мрак; И жильё, и чистое бельё там Можно было на ночь обрести, Отдохнуть и — мчаться космолётом Пенсии-стипендии грести… А теперь — застроили домами, Зданиями всякими его… Всех послать бы грубыми словами! Вот бы… да не лезет ничего В голову — столь душную от пыли, Что уже честнóй не помнишь люд! …Ладно, Подмосковье вы отмыли, Ну а дальше? как же? как пошлют?.. Много на Руси ещё оврагов, Речек там течёт — невпроворот; Как и при Горохе, ловит раков Дотемна зашуганный народ. …Вот и навигацию свернули, Вот и стужа — больше не моги! (Вешками во льдах торчат какули: Не успели кануть до шуги.) Но — В тугих тисках идеологий Нежа, словно некий инфогном, Шанс отдать… долги? а не налоги ль? — До сих пор жалею об одном: Нафига ж, бумаго- я марака, За ночлег однажды заплатив, После — всё же ВЫЛЕЗ из оврага, Чтобы сеять этот негатив!! Ну не лучше, право же, мне было б Обживать суглинистый откос, Возлюбить по-дружески дебилов, Сонно млеть От кофточек, от кос… Был бы полицейский я! пожарный! Честный молодой бульдозерист… И скрипел бы грунт, устав под жатвой. Чёрен. И коричнев. И зернист. Только… хоть и "в люди" вроде "выбился", И чего-то "взял от жизни" — так Никуда, по сути, и не выбрался Из лощины, липкой, как пятак. Тучи реют, столь же органичны, Сколь и характерны для небес. И всегда, Как раньше, так и нынче, Каждый — Сущий ангел, а не бес. * * * Над Тарусой давно уже темень. Не знаю, в тесте ли беспросветной неясности, но — звёзды скрылись, упс, и висят дирижабли тугие, живые тéфтели (допустимая форма), тучнея, за пупсом пупс, это снежные тучи. Не знаю, они с глазами ли, безо всяких ли органов чувств, а вот чую: ждут неизвестно чего. Над Окой как-то хищно замерли, караулят: когда ж соизволю и… буду тут? Вуду — тут… Автостанция. Нет никого. О Ленине книжек парочку шкафчик на ножке хранит, как сейф. Всё волшебно. И все — марципановые олени ли, псы засахаренные ли — спрятались ото всех. А я выйду из комнаты тёмной на воздух, нá реку — в телогреечке рваненькой и попрошу тефтéль, чтобы рухнули с неба! лавиной воздушных шариков! — и настал новый год: не чуть позже, а — вот, теперь. * * * Коварный коммивояжёр, Чуть жители смежили очи, В одно село проник — и жор Наслал на них во время ночи. Проснулись — захотели жрать, Однако же ни абы что ведь — Мучного зоопарка рать!! Успел которую сготовить За предрассветные часы Тот пекарь… или же кондитер? Тот ушлый жук! …Уже весы Поставил: ну, мол, подходите! — Рвач записной… и всё же, всё ж… Хорош имбирный человечек! И вот уж ты домой несёшь Отару пряничных овечек, А денежки, что так копил Рачительно, аж истончился, Куда-то делись… как и пыл Переплетать в уме те числа. …Сидишь собакой на крыльце И двор заснеженный обводишь Бессильно взглядом… На лице Улыбка?.. Нечто в том же роде ж. Ведь ты же, друже, не ловец За хвост удачи… Прочь подарки! Пусть этих, как их там, овец Сожрут верволки да отарки. Запрёшься в дом, как будто в танк, И погрузишься до апреля Во святочный… не киберпанк, А сон… Во сне — вконец добрея. * * * ..Волна информации — да за волною… Я этак не выдержу… хоть и не ною, А просто… ну кто ж понимание даст нам! Не всё в королевстве-то ладно том датском… Покоимся в мире, набитом битком, мы Ну что же… рассказывайте про биткойны Про все актуальные, мать их, повестки… Про птичек, расставленных кем-то по ветке Про сны …Просыпается белое просо С небес — и тогда просыпается просто Весь день, оптимальный… Весь лес — без изъяна Вся реченька снежная, Днём осиянна! И больше не надо… Не надо, не надо! Здесь — мы. И никто кроме нас! И награда — Лишь этот покой эфемерный… И с нами — Лишь неба Замедлившееся Цунами. * * * Весна — в себе таит угрозу… А мне милее всех — Зима, Когда, устойчива к морозу, Луна садится за дома И светлый из-за горизонта Идёт тогда какой-то дым.. И, юности хлебнув азотно, Опоминаешься седым. …Нет-нет, уж лучше бесконечно Тащить зимовье на себе, Чем обречённо-подвенечно Весну сосватывать Судьбе — Мол, Солнце, жарь. (Мечты? Не жаль их.) Мол, буду стоек и тверёз — В преддверии неурожаев… И урожаев: мук и слёз * * * Стихотворение — снова без рубрики …Зубры беззубы, кончаются рублики, Компрометирующее молчание Множится, множится, множится… Чаю я, Скоро набухнет Числом и умением.. Ну, а пока — флегматично пельмени ем Да с майонезиком.. да со сметаною Деятельностью гордясь неустанною Умственной Но, в то же время, и.. чую, что ль: Будто кто сетью, что ль, мелкоячеистой Тянется, тянется, тянется — к челюсти, Стойко чешуйчатой. …Рыба серпом выгибается ясным, по Жабры полна ожиданием Вечности, Где Вновь под пития всем нам, под яства-то — Не мир, но меч нести * * * Так уютны и привольны ранне-зимние деньки Где игрушечные войны в настоящие снежки… Где замрёшь: куда, мол, деться? — а в душе звенит печаль: Вид на горку — будто в детство возвращает невзначай! На ветру, как комариный, вертолёта писк умрёт, А на ручках у Марины — глядь, букет опять.. Черёд Настаёт уже для мрака, пусть и три лишь на часах.. Только бу Магó Марака Светел, виршей начесав. Ты пиши, пиши, поэтик — невзирая на букет Тех альтернативных этик, шо примерно в сорокет — Ладно, ежели внутри лишь… ну, а коль и вне тебя Расцветают?! — и не триллишь нас сюжета тетива Нитяная… Начиная… начиняя сам себя — Что ж, теперь как ветчина я: дивно розов, вензеля Жирных замерли мозаек… Хоть какой-то интерес! Но.. Предложат шо, Прозаик — Откажись уж. Наотрез. * * * …тогда не было, нет, ни онлайн-галерей, ни онлайн-лагерей.. ни онлайн-сельдерей ..старый мир… она юникорн, а он лайон и — играем, чужого встречая лаем… всё прошло проползло-пронеслось пропало …стылый домик участок баллон пропана.. и — потерянный рай: когда я болел.. и ритмичный лязг этих онлайн-галер …"Арго-2", "Арго-3".. "Арго-7"… "Арго-20"….. депривации следствие? эка важность!.. ты мне только ответь это столько лет наяву всё случается? или бред? Потому что сомнения есть… и "мозг" он не зря ведь созвучен фамильи Босх? …… но — пока ещё помню пространство небово надо мной и — что было, а чего не было * * * А новый год-то ближе, ближе… Твори добро — не шевельнёт Ни веткой ночь. Лишь ветер лижет Рябь волн, и лучше нет тенёт Уже не только для рыбёшки, Но и для камешков на дне.. Там поджимает навь губёшки, Взор фокусируя на мне. Бобры уже не строят хатки, Ондатры скрылись, выдры спят… Лишь тихо вьюга ставит латки На сны играющих ребят — И беспонтово на душе так, Как будто сам сижу во всех Убитых играми планшетах… И мне "сопутствует успех". * * * Поход уж тем хорош, ребята, чтó На время отступает мать-рутина И, чувствуя момента волшебство, Сам, добровольно каждый буратино И каждый данко — лишь огня глотни — Пылать готовы, чащу освещая! А утром… ясно. Угли. Головни. На них не вскипятишь и кружки чая. Но всё-таки… поход уж тем хорош, Ребята, что отныне как бы знаем: Все клятвы ложь… И пропасть эта — ложь. И рожь, и ловля… Кажется, нельзя им Отныне верить вовсе, искрам тем, Летящим… поднимающимся круто… Однако вновь я режу свой тотем Из каждого бревна… Зачем же вру-то?! А я не вру. ..Да, сам себе обман Но, в то же время, сам себе и догма. И прячу нож бесхитростно в карман. И столп опять готов Торчать тут Долго. * * * Снова сахарная сказка Снова пряничная сказка Снова призрачная сказка За моим окном Чья-то призрачная ласка, Или, может, это маска, Просто зимушки лукавство! Чтобы — ом-ном-ном — Перед самым новым годом Ты обглодан был легко, дом, Оттепелью снова… сходом Погребён лавин… Чтобы вышел шумно бродом Из оврага — да к воротам Тайно чаемый народом Мегалисовин. Он за всех единым папой Ох и впишется… Неслабой Как возьмётся пятой лапой — Сразу мрак поймёт: Мол, не нужно бы сгущаться… Мол, зачем же, ну! сейчас-то! ..То ли мёд, мол, наше счастье — То ли пулемёт… Но, пока песец не вышел То ли белым, то ли рыжим К окнам, лестничкам и крышам — Жизнь опять… пуста? ..Все мы дети… Что же торс-то Не держать легко и толсто! И — Ну как же тут без тоста… Чтобы уж до ста. * * * Надо же, какая канитель! Чисти снова крыши и капоты — Только ведь не кончилась метель… Не поделаешь тут ничего ты. …Снегири виднеются в кустах Небо мутно серо, как посылка И за речкой — тихо, трах-тах-тах — Вязнет Увертюра Мотоцикла * * * У меня всего верней Депрессивное выходит. Деструктивно гнать коней Поперёк пути, что водит Чинных бюргеров туда… И обратно… и туда в них Экзальтация труда В честь идей вошла б недавних, Коль не портила бы всё Дело чья-то "злая воля"! …Нет, не конь.. ни то, ни сё.. В тихом выразиться вое Вдруг решаю, молодец.. Зубы — скромненько на полку… Да, но тысячи овец Подпевать готовы волку. * * * Ёлочка. Зажгись — и не сгорай. Будь неопалимой. За сарай После спрячься, только уж не гасни. Будь моралью сказки Мифа Басни. Снегом — будто есть иная жизнь — Окончательно припорошись, Пусть останутся едва заметны Хвойные В сугробе Позументы Будут ярко снегири сиять Будут сосны дальние стоять И — чем дальше, Тем реке, синея, Проще быть такой, Какой во сне я Вижу её, Вижу… Вижу — дар Выдуманный! Долго выжидал… Тихо-тихо Где-то воют волки, И — Пылает Купина Той ёлки… * * * Точки, точки… запятые снега.. Фильм… а пьеса — всё Лопе де Вега. На излёте ли, в начале ль века — Всё едино Строгий господин — и барабан тот.. Кошки из фаянса, не без бантов. Ну, и кружев в искусе брабантов — Хоть иди на Площадь и раздай уже бесплатно! ..Ни уму, ни сердцу? Да и ладно… Ты прости, что говорю нескладно, Страстотерпца Бледное подобие в зерцале. Чем там вы всю жизнь эту бряцали — Тем и будьте сыты на вокзале, Ум и сердце. …Скоро циферблат пучину явит. То ли отправление объявят, То ли нечто этакое… Я вот — Был за "нечто", Но… сперва пошли отмены рейсов, Дальше занялись износом рельсов.. В общем, Нынче — хоть иди погрейся в Пекле Нежно. ..Точки, точки… а куда девал ты Их в итоге, лямы те да лярды? Жизнь идёт комедией дель арте Мимо темы. Поездов не стало. Только ты и Я, мы все — считаем запятые. ТОЧНО — в память мечт о крепком тыле — Зная, ГДЕ мы.