Саша Чекалов
2013
Ах…
Ах, как хочется жить,
и любить, и надеяться!
Тихо снег положить
белой лапой на деревце.
Чтобы долго лежал,
постепенно сдуваемый…
и — не чуяли жар,
но его отдавали мы
чтобы пользе чужой, —
а не прихотям собственным!
Ах, как зябко душой
увязать в философстве нам.
Но на смену уже
лезет живность такая, что…
"Нет, теплее душе!" —
"Что ж от страха икаешь-то?"
Ах, как хочется всё
разложить по местáм своим.
…Снег — куда-то несёт,
мы же здесь арестантствуем.
И на всём белом дне
не найти тёмной щёлочки,
чтоб забиться и не
ведать, чем там ЕЩЁ в очки
нам кидается вихрь —
одиночества исповедь…
Чтоб остаться в живых.
Всё же мы не из гипса ведь.
"Всё же должен быть вых…" —
и… безмолвия иноходь…
Чтоб остаться в живых.
Чтоб жила половина хоть.
Чтоб хоть четверть жила.
Хоть осьмушка!
Нельзя уже?
…Ах, как муть тяжела,
как горьки её залежи.
Не петляй же в степи, —
погоди-ка… окрепни-ка
и — ещё потерпи…
Ну! И где твоя реплика?
…Тишина — словно мёд:
в ней и вязнет, и тает всё.
Здесь никто не живёт.
Кроме тех, кто пытается.
11.01.13, г. М
В очереди
Я полдетства провёл в поликлиниках:
регулярно подолгу болел.
Всё гадал — ну когда ж переклинит их
и сметут за барьером барьер
эти очереди терпеливые!
…Приливала к сознанию жёлчь,
и вскипали досады приливы, и
ползал шёпот, мол, "надо быть жёщщ…"
Время шло. Все мы якобы выросли:
пациенты, медсёстры, врачи…
Симптоматика прячется в вымысле?
Ничего, терпеливо влачи
полудохлое существование:
обречён на заботу любой.
(Потому и бросаюсь словами я:
"боль" и "тьма", "красота" и "любовь"…)
Сонный
(некогда ясные очи ведь
замутила досада на всех),
тупо жду — и сгущается очередь,
кабинет терапевта обсев.
…"Без талона? Она вас не примет, ну:
есть же правила!" — вера крепка.
И растут тополя по периметру.
И плывут облака.
10.02.13, г. М
Мне кажется…
Мне кажется, больше не будет толп
и споров до хрипоты,
а просто — топ-топ до отметки "стоп",
и… там тебя ждут цветы.
Отныне никто не споткнётся на
подъёме: "Вперёд! В ата…", —
сломавшись, как ветка…
Всему цена —
моральная правота.
Вот, кажется, взял и добился ты
спокойствия там, тепла…
но — нет этой призрачной правоты,
и всё прогорит дотла.
…Под действием яви легко, как лёд,
ломается небосвод,
но… впредь уже милости не прольёт
на тех, кому нужно, — вот.
"Конечно-конечно! — понятно…
но
ведь каждой зиме итог —
сырая земля… Из неё давно
не лез ни один росток, —
так, может, попробуешь:
хоть поднять
в атаку на грязь и хлам
орду новых венчиков,
хоть подмять
сон тезисом: по делам
воздастся, мол, каждому?
…Всё прости
себе и другим — и стой,
пока почва пробует прирасти
естественной прямотой!"
…От будущего, что сулит заря, —
ни выгоды, ни наград.
"Выходит, уверен ты, всё зазря?!"
Ни в чём не уверен, брат.
14.02.13, г. М
В верном направлении
Если и вник я во что-то за
время, пока живу,
так это в то, что мои глаза
видели наяву:
жмёшься ли ближе к корням, малыш,
рвёшься ли в высоту —
гладить животное можно лишь
от головы к хвосту.
Если же наоборот — оно
яростно намекнёт,
что забодал, мол, уже давно
твой человечий гнёт!
…Лучше нам действовать или ждать,
Свет или Тьму привлечь —
всё можно вдумчиво обсуждать,
только не эту вещь.
Ловит ли оттепель белых мух,
стужа ли щерит рот —
всё можно вынести… кроме мук
глажки наоборот.
Даже альянсу Добра и Зла
не сокрушить Мечту! —
лишь бы ладонь неизменно шла
от головы к хвосту.
…Всё относительно: правда, ложь,
осень, зима, весна…
Так вот бессмысленно и прольёшь,
лёжа в ночи без сна,
все свои слёзы… То страх, то боль,
то — просто так, печаль…
Главное, ту, что всегда с тобой,
в тайну не посвящай.
Гладь её правильно — и вполне
этим исполнишь долг.
…Да уж, — не радость…
но повод не
использовать поводок:
древние страсти все улеглись,
трезвость — основа сна;
облако — в небе, на ветке — лист,
и под рукой — спина…
03.03.13, г. М
На перроне
Позади все погоны, петлицы, шевроны
в моей маленькой личной войне…
но хожу ежедневно встречать эшелоны
вместе с девушкой этой. А мне
говорят, мол, зачем себя мучить напрасно! —
всё равно ведь не ляжет с тобой:
пусть доказана гибель супруга не раз, но…
зря надеяться ей не впервой.
Говорят, мол, не надо, — мол, даже не целься
в эту еле живую мишень:
для неё ведь по-прежнему смута в процессе,
будто — нет, не касалась ушей
даже самая первая весть о потере!
"Так надейся и жди, — все дела…"
Но очки почему-то опять запотели,
и — мелькает в траве седина.
…Все так заняты! — греются в одури с теми,
кто духовное дарит родство,
а за нами — никто не поспеет… лишь тени:
набухая по мере того,
как заря наступает… И сами-то ими
скоро сделаемся, но пока
мы ведь живы, не так ли? — и светится иней
в тёмных зарослях борщевика.
Позади довоенные мифы и сказки,
скурен в тамбуре томик Золя,
в небе плавают новые, яркие краски,
занимается, значит, заря…
Никого на перроне, — лишь мы, как дурные.
"И плевать, если честно, в борьбе
интересов — верны ли себе, не верны ли —
всем и каждому… да и тебе", —
так я думаю… Что, говорят, запороли
мы судьбу свою? Спорить — тоска…
Мне достаточно просто торчать на перроне:
перед маршем — но после броска.
Сонно щуриться. Воображать себя богом,
чтобы время быстрее текло.
И — не видя той девушки — чувствовать боком
её éле живое тепло.
20.03.13, г. М
Поэт
Совсем решился было бросить
стихосложение — но Влад
(Павловский) очень сильно просит,
мол, ты сперва подумай, брат.
Ну я подумаю, конечно, —
и всё же, кажется, пора.
…Проснёшься, наскоро поешь, но
в душе не тает мишура
каких-то образов банальных,
каких-то символов чужих…
А надо — яблок и бананов!
и жить! и чувствовать, что жив.
Вот села муха на варенье,
и мухе — просто хорошо,
к чему же я теряю зренье,
очередной строча стишок?!
Нет, чую, в этом есть какой-то
неразрешимый парадокс…
Уж лучше дамы из эскорта
и где-то рядом — пара доз
какого-нибудь сериала:
чтоб только мозга не напрячь! —
и так уж долго засоряла
(глаза-то попусту не прячь)
коварная литература
самосознание моё…
Пишу — на выходе халтура,
а на стене — висит ружьё*…
но у поэта — ни аза нет
для понимания, где цель!
(Уж больно сабж устал и занят
жеванием теодицей.)
Конец, достаточно теорий, —
пора на практику!
…Эй, дождь,
иди! на землю волшебство лей!
И — слепо верь, пока идёшь:
не думая о внешнем лоске,
придут иные, с кучей средств**…
Да вот, к примеру, Влад Павловский:
чем не творец?
30.03.13, г. М
* чеховское
* изобразительных ;)
* * *
Март опять нам накапал в открытые окна
то ли средства последнего, то ли тоски.
Потеку вот гулять — и, конечно, промокну,
а вернувшись, надену сухие носки…
На глаза лезет утварь. Обложки. Обои…
Да и в голову — разная мутная гнусь.
И, конечно, кино о решительном бое —
это выход… Но это — когда я вернусь.
Если только вернусь: возвращаться не надо.
Надо — в люди уйти — нанимаясь за хлеб
и ночлег избавлять одиночек от ада!
(И — сгореть в их огне, за два дня одряхлев.)
…Под окном — старичьё ли седое, тины ли —
кто-то празднует зиму длиной с этот век…
И колышутся шторы дождя нитяные,
потому что идёт под дождём человек.
31.03.13, г. М
Метаформоза
Тут был компьютерный магазин,
а будет? музей искусств?
…Во всяком случае, тень от зим
ложится на каждый куст.
Театр Спесивцева на углу,
а за углом (и над!) —
метели юла… но пожрёт юлу
Останкинский комбинат.
И я захочу — и поэт, и бард —
оставшийся без жены,
кольцо обручальное сдать в ломбард
(кому мы теперь нужны!)…
Всё в прошлом, а памяти мотылёк
снежинкой — то там, то тут…
Вдоль улицы Руставели лёг
туман былых простуд,
но всё ещё Яблочкова мила
(особенно по весне):
одна однокурсница здесь жила,
позировавшая мне…
И что же? Никто не сошёл с ума.
Зло в минусе, хвост поджат.
Системными блоками спят дома —
и приводы не жужжат…
Лишь небо размазано над весной
(искусно: ведь сон-то — мой),
как мост одноразовый подвесной!
И я не спешу домой.
31.03.13, г. М
На маяке
Вон, пар идёт от фонаря,
и дождь октябрьский повсюду,
а там и ветер ноября
сулит огню одну простуду.
И бьётся из последних сил
на маленькой площадке пламя,
и кровь течёт, как эликсир,
и мысли кажутся делами.
И вспоминается: живу,
мне ветерок мозги полощет,
и я — в режиме дежавю —
вступаю бережно на площадь.
На мне мундир, я стар, я сед,
на шею давят ножки внучки…
Прошли мы — всё… и на десерт
себе желаем по тянучке!
Мы против жадин и подлиз,
мы за иллюзии и вечность,
и —
трогает социализм
как нечто, стоящее свеч, нас…
Но снова в ритме перебой,
я, вздрогнув, озираюсь тупо
и… становлюсь самим собой.
Уж до краёв родная ступа
полна… Но что мне в тех краях,
где даже сумерки плаксивы
и кренится любой маяк
при виде маячка и ксивы!
…Дождь убивает не спеша.
Не ведая границ ресурса,
собой любуется душа…
И правильно! — давай, рисуйся,
пока испытанная клеть
отчасти гасит этот ветер,
и есть ещё чему гореть,
и вечер отрешённо светел.
06.04.13, г. М
Мореходный возраст
Куда ни глянешь — повсюду рань
и волны гладят родную дрянь.
Куда ни сгинешь — и там! везде
индейца тянет к большой воде.
Мир полон плеска. В его горсти
охота греку в туман грести…
За поворотом — судьба легка,
вперёд варяга несёт река…
Бумажный парус, ты слишком мал,
а всё же ветер уже поймал!
…Соседи машут: "Пивка? Чайку?" —
но ты несёшься по ручейку:
чуть кувыркаясь, чуть погодя…
пройти стараясь в тылу дождя;
успеть пытаясь ("Беги-беги!")
и до потопа — и до шуги…
Ну что нам суша: мертва, как стол.
А где-то дышит морской простор,
и каждой щепке (а их — стада!)
мечтать не вредно попасть туда.
Летите, щепки… к мечты костру ль,
в очаг ли общий, под хор кастрюль, —
везде нам место!
…Трещим, острим, —
к финалу гонит нас общий стрим.
Полно истоков! корней! соррент!
и возвращаться — наш общий тренд.
…Копилка-киса от рук жирна,
земля раскисла, ушла жена…
Не слышно эха — и нет шагов.
И где Нахимов? А Ушаков?
…Лишь финикийцы заходят в тыл…
и всё протёрто до чёрных дыр.
06.04.13, г. М
Экзотика
Перрон, попутчиков орава…
Тебе вручают корешок:
"А ну-ка!" —
пробуешь…
"Отрава!" —
ворчишь, испытывая шок…
И не предполагаешь, нервный
(с собой отраву не беря),
что чай — не чай без ежедневной
невнятной нотки имбиря.
Вот так и всё… Чтоб оценить и
принять экзотику, тебе
нужны невидимые нити…
Роса на каждой тетиве
развесит утром эти ноты, —
и станет ясно, крокодил,
что всё постиг уже давно ты!
Но просто слов не находил…
07.04.13, г. М
Медленно
Счастье уже настало: ну вот же, вот!
Медленным потеплением год набух…
Медленно увеличивающийся живот.
Медленно издыхающий ноутбук.
Личная жизнь, продолжающая цепенеть.
Личные сны — и будильника бодрый писк…
Медленно падающая цена на нефть.
Медленно-медленно…
Так что — не торопись
родинку под шумок перепродавать
и уезжать — на условиях на любых!
Можно не торопясь застилать кровать
канувших в милое прошлое нулевых.
Можно любить и надеяться. Вся в слезах,
девушка парня поддержит!
…И всё же, всё ж…
можно уже начинать собирать рюкзак.
Медленно.
Маленький:
много не унесёшь.
Счастье уже настало: теперь ни в чём
ты не нуждаешься, — розов, по-детски гол
и на единство по-взрослому обречён
с теми, ещё не свалившими за бугор,
кто и тебе, и друг другу желал добра,
мира, здоровья, успеха и прочих благ
долгие годы! — недавно, ещё вчера…
Медленно разворачивающийся флаг.
Медленно тающий скромный запас еды.
Картриджей. Аккумуляторов. Ловких рук.
…Да, но мы слышим команду: "Сомкнуть ряды!" —
и раздаёт обещания политрук.
Медленно движется очередь… Ты приник
к дырке окошка… Мир юн, несмышлён и дик.
У родника притаился в тени ледник, —
медленно движется…
Часики — тик-тик-тик…
Медитативные строки! Тут есть одно
важное место, мне кажется… Но — остыл
омут наш… и опускается муть на дно…
И каменеет в беспамятстве крепкий тыл.
04.05.13, г. М
Обрыв
…Вечно: то заповедь "не убий",
то вдруг удар под дых…
Жизнь — это красный автомобиль,
врезающийся в молодых.
Даже не знаю, как объяснить! —
это не сказка, быль:
по лабиринту тянули нить —
и вдруг автомобиль…
Лбом о пол вдоволь поколотив,
ждёшь и от музы поз?
А жизнь — это красный… локомотив,
несущийся под откос!
Сказка: про белого рыбачка,
и про золотую нить,
и про крючок… Порвалась щека,
падает выдернутая чека, —
и некого в том винить.
…Долго ли ждать? до каких же пор? —
бьёшься во сне о твердь,
чтобы очнуться… Прекрасный пол! —
лишь подмести, чтоб окончить спор…
и что, это всё? Ответь!
Вечен, как остов на пустыре.
(Лишь бы хватало слов.)
…Да, поистратился, постарел,
но ведь и шёл-то — в лоб…
25.06.13, г. М
Короткие встречи
…То задрёмывал между Киквидзе и Бастионной,
будто в девичьих пышных, частично распущенных, косах, —
и висел там обрыв над домами громадою тёмной,
и витал надо всем дух раздавленных абрикосов,
а теперь на проспекте Победы — впадая в ступор
от восторга — дрожу под воздействием шока мелко:
в паре метров от политехничного института
час назад в объектив мой попала живая белка!
…Уж такая удача: могу я себе позволить
очень много из непозволительного доселе,
например — не спешить… Это время не зря ползло ведь! —
или мчалось куда-то по кругу на карусели:
уж и Штаты вконец обрусели, и Русь частично
изваряжилась в новом порядке… а мы всё пишем
по асфальту ногами, пытаясь себя постичь, но
позади — лишь намёки размазанных кем-то вишен.
Вот и думаю: прежде чем снова идти куда-то,
изнывая от жажды (не слишком легка тверёзость),
посижу-ка под липой — которая столь кудлата,
что любому бродячему псу сто очков вперёд даст.
Изнывая от долгой бессмысленности туризма.
От попсовой бинарности выбора: либо — либо…
Всё мне любо — и бесы нашёптывают: "Оторвись!" — но
не отделаться от ощущения: всё здесь липа.
Эти мамы с колясками, эти студенты оптом,
и дубы, и дорожки, и белка, что верещит так,
будто режут её, — всё обман. И течёт сироп там,
где вчера ещё светлого прошлого пережиток
догнивал беспризорно, избыточность источая.
…Мне пора подрываться — и к центру брести, чтоб фото
штамповать без конца.
И — у дня на губах горча, я
так и буду терять — и опять настигать кого-то…
22.07.13, г. Киев
По-тихому…
Когда заканчивает лето
катать из милости в купе
и не достать никак билета
на супергруппу "ДТП",
а все друзья угрюмо пьют и
связать не могут пары слов —
врубай по-тихому компьютер:
всю полуправду прямо в лоб
тебе покажут — пусть узкá щель,
что между истин (и темна ж):
про то, что грыжу лечит кашель,
про то, что общий путь — не наш;
про то, что Керенский не умер,
а просто прячется в тени
(поскольку кружит чёрный бумер
по долу нашей западни).
Глядишь — и осень подкатила
на бронепоезде своём,
а там найдётся и аттила…
Ну чё, товарищи, встаём —
и все по-тихому на выход…
Отдать не худо бы долги:
полно плацдармов дармовых от
Калининграда до тайги.
Напрасно ищут новый метод
поборники заморских догм, —
всегда всё делалось во тьме тут:
она одна — наш общий дом.
…Лишь жаркий липкий пот отрады —
да жаркий липкий шепоток…
и вот сметает все преграды
внезапный бешеный поток…
Зачем навстречу неизвестным
и обстоятельствам, и дням
лететь в купе четырёхместном!
Эпоха чавкает — ням-ням —
перетирая шестернями
мечты, гипотезы, враньё…
Что, соберёмся у меня мы?
…Уютно логово моё —
да разговоры утомили…
Подставь-ка лучше лоб, балда,
для дармовой лоботомии, —
её не поздно никогда
любому ждущему ответа
невинно сделать… например,
сейчас —
когда
уходит
лето
постлиберальных полумер.
01.08.13, г. М
Свадьба
Промчалась свадьба мимо блока —
и снова тихо навсегда.
Как там у Александра Блока?
"…спала зелёная вода"?
Спала-спала — да вдруг и спáла,
и обнажилось тупо дно,
где в суете котлов и пара
нам разогнуться не дано.
А свадьба — мчится и гогочет:
у них там весело — пока…
Пока однажды не соскочит
дурное слово с языка…
А на багдаде — всё спокойно
под властью урок и дьячков.
И ветви клонятся покорно,
дрожа от бремени дичков.
17.08.13, г. М
Утро
Болит отлёжанная щека,
встаю со стоном с сырой земли,
Вокруг колоссы борщевика —
как полновластные короли.
От электрички отстал, упал,
башкой ударился, дальше — сон,
о том, как вьётся над ванной пар
и ты зовёшь меня: "Эй, гарсон!"…
Но вот и утро. А я свою
мобилу, кажется, пролюбил.
Ищу платформу… Уже стою
у расписания, как дебил.
…У края бездны ловить ребят
судьбой назначено… Где же рожь?
Нещадно строки в глазах рябят —
и всё прекрасно.
И мир хорош.
23.08.13, г. М
Вдоль пути
На туманный район навалился циклон.
Шарю взглядом по насыпи робко:
всё усыпано битым по пьяни стеклом,
что ни шаг — то бумажка, то пробка.
Нет, не шли никогда в этом месте бои,
чужаки не творили бесчинства,
просто местные люди — родные, свои —
шли буянить, работать, учиться…
Что теперь? Будто снежный, товарищи, ком,
разрастается ясность: отныне
здесь уже никому не гулять босиком
между рельсом и лесом полыни.
Всем уже надоело испытывать шок,
наблюдая подобное? Полно…
Никому здесь не будет уже хорошо,
всё туманно, но это — бесспорно.
Вы, конечно, товарищи, можете гнать
(мол, ответ я во всём лишь себе дам!)
и стремиться себя в перерывах познать
с напускным равнодушием к бедам.
Но хотя бы однажды признайтесь себе:
здесь не светит ни почвы для чуда,
ни его самого…
лишь лазейка в судьбе —
неизвестно куда и откуда.
29.08.13, г. М
Глас женщины
"Всё рухнуло, — я понимаю и ужас,
и ярость твою, и боль… и, не тужась,
представить могу себе, что за стужа
с отчаянием овладели душой.
Но мир — не набор чётких литер или
картинок… Вокруг ли беда, внутри ли —
нельзя содействовать истерии.
Твоей — тем паче: уже большой.
Ты вырос, когда посредине рейса
мне отдал ветровку, — мол, на, погрейся;
ты вырос, пока получал люлей за
меня с подругой… пока, серей
последней тряпки, страдал похмельем…
пока любовался, как я "Шармель" ем…
пока менял — как мы все умеем —
приоритеты среди зверей.
…Ах, долго мы домик тот мастерили, —
жаль, карточный… Очередная веха.
Что дальше?.. Всё в наших с тобой руках.
Нельзя сочувствовать истерии —
пускай даже близкого человека,
а ты-то никто мне, и звать никак.
«Мы справимся»? — не сомневаюсь даже.
…Все близости жаждут — и ты туда же?
И чувства, и нежности? и… меня?
Нельзя истериков поощрять и
льстить самолюбию их, приятель.
Твой опыт — шире моих объятий…
Хорошего, как говорится, дня."
Она уходит. Ушла. Забыта…
Проветрена вакуумом орбита, —
простор оценит любой орёл…
Нельзя потворствовать истерии,
тем более похоти гамадрильей, —
вот и теряешь всё, что обрёл.
Но голос женщины… это помнит
любой ребёнок — в любой из комнат
забыть пытающийся его.
Броня крепка, смехотворны планы —
и… заглушить не спешат бакланы
то, что милее тебе всего.
30.08.13, г. М
* * *
В жизни-то ланцелотам
копья ломать зачем?!
Что бы ни процвело там —
всё оправдает чернь:
"Овцы так целы, волки
сыты"…
Слова не трать.
Всё это отговорки,
чтобы не умирать.
Зло побеждает, ставя
кучу добра на кон.
…Сказка везде простая:
девочка и… дракон.
("Слон — чересчур фарфоров:
сдвинется — и умрёт"…)
Множество разговоров! —
чтоб не идти вперёд.
02.09.13, г. М
Пока
Пока не требует поэта
к себе начальник на ковёр —
пиши про то, пиши про это…
Пока бумагу не извёл.
Пока всё есть (хоть еле-еле,
но да! —
что радует весьма)…
Пока клакёры не доели
всего фуршетного дерьма.
…Пусть освещение дневное
тусклее лампы! — ты пиши:
про снег, растаявший давно, и
про те большие беляши,
и про круги на стойке бара…
Про всё!
А нет — так завали,
прошу прощения, хлебало
и чай покрепче завари.
И в суете его чаинок
увидишь будущий покой,
в котором ты — как будто инок
с чужою книгой под рукой
(что, разумеется, не ново)…
пока, сценарий теребя,
на роль шута очередного
никто не пробует тебя.
04.09.13, г. М
Тёплый вечер
Речи кончены — слушай шёпоты
вихрей (элем текут имбирным):
"Стань хоть мастером фотошопа ты,
хоть золою — а тем, кем был, нам
всё же будешь ты ближе, глупенький!"
…Стой и слушай (тебе полезно),
как шуршит она, листьев трупики
анимируя, — осень-бездна.
Тополь, поздним теплом обманутый,
чмо, мечтающее о бэхе…
все пускают (да стой нормально ты!)
безрассудно свои побеги.
И закат, тая в небе-хаосе,
глаз единственный хитро сузил, —
мол, пора уже, Каспар Хаузер:
ваше слово, товарищ лузер.
…И откуда ты, и теперь куда —
всё забыл… Ну и жди, весь бурый
от засохшего, с видом беркута —
раз затишье тут. Перед бурей.
Слов не хватит — восполним листьями
и нехватку идей, и счёт наш!
…Веют вихри хвостами лисьими.
Ждут — когда же ты клювом щёлкнешь! —
чтоб сорваться с цепей невидимых
и рассеять золу по саду,
по вишнёвому…
Жаль, не видим их…
"Стой" да "стой"… да я лучше сяду
на скамеечку возле домика.
…Вот и наши… А вот подъезд мой.
Так удобненько, так бездонненько…
и пылает закат над бездной.
10.11.13, г. М
перашки для волка
исчезли призраки рахита
тревоги страсти и мечты
безалкогольное мохито
ах это именно о нас
порою по дороге к храму
встречаешь оборотней ты
но их высасывают быстро
вампиры что всегда с тобой
её я спрашиваю часто
когда же воля и покой
но лишь подмигивает молча
с японского календаря
стреляй на шорох глеб егорыч
пусть эта комната темна
и чёрных кошек мы не видим
но их тут сотни уж поверь
ты пузыри пускал беспечно
и всё же мимо проходя
морзянку выдала подлодка
мол ну не верю извини
как больно милая как странно
уже взлетает самолёт
а я в руках как ту синицу
сжимаю с веником портфель
порою ты выходишь в поле
находишь полевую мышь
и с ней гуляешь и украдкой
глядит на часики она
порою вот ещё немного
и ход считай уже готов
осталось наскоро собраться
и на дорожку посидеть
я шёл по краю мрачной бездны
я суть явлений познавал
нашёл мелок ириску мячик
проснулся и лежу во тьме
степенно ползает по стенам
владыка мира серый чиж
а может это ёжь такая
туман мешает разглядеть
суров наш климат да привычен
вот потому-то нам его
наш кум и сват и врач дежурный
и не советует менять
осень 2013 г.
Мяук
Каменны своды. Небесные — в том числе.
Время сворачивать деятельность до утра.
Небо спокойно, ни облачка на челе.
В воздухе царствуют голуби да ветра.
Каменны джунгли. Не чуя ни ног, ни рук,
менеджеры возвращаются по домам, —
а над землёю скользит человек-мяýк.
Дети, увидев такое, спешат до мам
экстренно докричаться… но господин
в маске и кедах воротит угрюмо нос:
"Просто я слишком уж долго тут жил один.
Выбрался через чердак — и пошёл вразнос…"
Мамы хватают детей, как листва дрожа —
видя лихие прыжки от стены к стене
на высоте двадцать первого этажа…
Сударь, устали? Прошу отдохнуть ко мне!
Да, у меня нет угла своего пока,
но у хозяйки хватает на всех углов.
Сразу откроет бутылочку молока
и улыбнётся: "Хороший у нас улов!"
Но человек в грязно-сером своём трико
только надменно поморщится на лету;
миг — и уже безнадёжно он далеко
там, за углами, уносится в пустоту.
"Слишком я долго и бурно существовал
без минимальной поддержки, чтоб от тоски
миссии тайной моей допустить провал!" —
и растворяется в сумраке.
Всё. Тиски
вновь челюстями сомкнулись на кадыке.
Каменны реки. Долины. Дела. Слова.
Что-то ещё трепыхается вдалеке,
что-то ещё различимо — едва-едва…
Но, если взгляд отведёте, а после вновь
ищуще вперитесь в ночь — человеку вслед,
дождик всё скроет. Ноябрьский, проливной…
Миг — и хозяйка безоблачно включит свет.
14.11.13, г. М