Александр Чекалов Заповедник …Гаснет мир незаметно, — Тонет в аспидной тайне Красота элементов, Пустота сочетаний… Догадайся, почувствуй, Ускользнув от былого: Нет на свете кощунства Хуже лишнего слова. 24.07.03 Хорошо (не поэма) Принято считать, одна лишь боль Вызвать вдохновение способна: Так как ты тоской смертельной согнут — Пишется легко, само собой, — Например: "…И ветер шепчет вещий, Что на днях проклюнется листва…" Нет, молва, похоже, не права: Слишком упрощённый взгляд на вещи! …Сами убедитесь, я — творю, И, при этом, ни тоски, ни муки: "…Чествуют оттаявшие мухи Бледную апрельскую зарю. Где-то кот заходится от кашля…" Что дрожишь, неверная рука? …Пишется легко тебе — пока; На душе — безоблачно. ПОКА что… 22.04.04 Мой рай Ну-ка! Наружу, друзья и семья, — вон из моего сна. …Рай… это место, где доля моя была бы защищена… Мир караулить с ножом и ружжом? Нетушки: я не герой! А рай… это место, где всяк окружён невидимой кожурой! Можно не думать о чьём-то ноже, можно уснуть во дворе… ведь рай — это место, где мякоть уже НЕ НУЖДАЕТСЯ в кожуре. Спишь как сурок во дворе до утра, смотришь невинные сны… Собственно, просто в раю кожура лишается толщины! …Вот и рассвет, просыпаться пора, — блики скользят по стене… Рай — это место, где кожура не нуждается в толщине. 01.06.04 В пустыне Юрию Литвинову "…и оставь же Ты, Боже, долги наши, яко и мы оставляем нашим…" Кочан головы, как бы бросивши якорь, слился с неброским пейзажем. Тело — в толще застрявши, расслабленно стынет; тут же время, кипя, как кастрюля, стоит… Всё в пустыне становится частью пустыни! — понимаешь, Саид? … 17.12.04 Одиночество В тумане заменяет плеск весла Уверенность в бесцельности усилий; Тоску по тем, что бесят и бесили; Нехватку цели, света и тепла; Пустых надежд разрозненные крохи, Мечты о феерическом «нигде» — И нежность к одиозной ерунде, И миф о неизбежной катастрофе; Тяжёлый страх, сомнения колючие, Следы грехов и прихотей нечастых, Тупого ожидания печать… Поскрипывают ржавые уключины, Река несёт — но некому прощаться, И некому на пристани встречать. 07.06.05 * * * Вечер становится утром — и утро всё дальше, и ночка всё ближе… Тайна вечерняя — не посочувствует даже, но блеском оближет, — высветит у горизонта (от уха до уха ухмылка, и ладно!) Наши шатры разноцветные, наши триумфы… и завтрак бесплатный. Верный, насколько возможно, всегда под рукою надёжа-клинок мой, спрятанный в узости ножны… Помехой покою — лишь окон монокли. В битву с реальностью, с этой ручною синичкой, не шёл бы, а надо: в небытии морозилки, я знаю, "Пшеничной" таится граната… Сколько ни помню себя — лишь намёком на средства судьба оделяла… Век не велик, а стоять не велит, — не согреться в силке одеяла; нужно вставать и идти — хоть на поиски спичек! — и пусть оно снится, мирное звяканье приготовления пищи, ручная синица, — в час, когда в лоб, напролом устремятся когорты разбитых… и целых… в час, когда кровь воплотится, плеснув из аорты, в товарах и ценах… Милости ваши зову, катастрофа и горе! — ворота открыты. Мёд и акриды — всегда под рукою, другою… лишь мёд и акриды. 07.09.05 * * * Не надо света, не включай… Когда во тьме реальность, охнув, без остатка растворится, вообразим себе заветное: ты — принца, а я — принцессу (как бывает лишь во тьме). Но если всё-таки включИшь, беспечна, свет (мол, как ни выглядел бы кто, была душа бы), то обнаружится: мы — две большие жабы. В постели замерли. И щуримся на свет. 18.09.05 ЯнвАрварское "Ну, сочинил я стихи, что дальше? Очень недурно? Благодарю. Но ты мне за это хоть что-то — дашь ли? нет ведь?"… это я так январю кричу по забывчивости, зло щерясь. …Раннее утро. Январь молчит, выложив дома вставную челюсть на полку улицы, как на щит. "Гул стих. Ответь же — меня хотят ли на тех подмостках… или мостках… ? короче, в этом матёром театре — несокрушимом, увы, никак… Ответь же, ну! Ведь готов катиться любой колбаской я в ходе пьес! Но, знаю, выпадет роль статиста…" И правильно: впредь бутафорский пейс не тереби, самопальный книжник, пророком пыжась очередным, — не искушай своих братьев нижних! Уж лучше просто скажись больным. Лежи в постели, смотри на полки с рядами книг… и с сетями в них… А что до ловли — пускай наполнит груздями кузов ИНОЙ грибник. 02.01.06, г. Белгород гроза листья бурею с веток сорваны, свиток облачный в небо длиной развернулся… с дороги в стороны воздух вотчины кисло-родной разбегается — независимо от того… от того-сего ль… ? бурый полдень, резвясь, разбился о призрак линии осевой 31.05.06 Специализация Каждый умеет что-то одно: кто-то — ритмично шатать кровать, кто-то — писать о заветном… но кто-то — бестрепетно убивать. Кто-то бездумно глядит в окно, а кто-то — бросается из окна: каждому что-то своё дано… но кроме этого — ни хрена. И если пытается некто вдруг реАлизоваться в деле чужом, судьба мириадами крепких рук препятствует. Как ни юли ужом. И если ты тоже собрался себя в чужом попробовать, как в своём, — просто, не радуясь и не скорбя, взгляни, как ВСЕ мы теперь живём: в эдеме ("Гори оно всё огнём…"), где соколы сгрудились у дверей — а уж — уж летает… и с каждым днём выходит всё выше (и всё быстрей). 22.11.06 * * * …"Устал"? А прочие-то люди! Они ведь тоже… каждый день… Пришли с работы: "Я люблю те…", — а "бя" уж выговорить лень. Не то чтоб лень, а… сил-то нет ведь. На то, чтоб лечь, — и то ведь нет… А рядом, побуждая МЕДЛИТЬ, цветёт и пахнет интернет. …Что Сила! — тоже тянет лечь нас… И бред, и грёзы в головах… Так дайте же ЗАБИТЬ на Вечность, Утрату в лоб поцеловав! А не забуду — пробку выньте, когда окажется близка пустыня сна… и главный винтик утонет в истине песка. 26.04.07 Страна ос …решай, а несчастья судьба уготовит. (Старшая Эдда, "Речи Сигрдривы") Едва смогли бежать от ос мы, гнездо их сбив, и вот — река… На берегу рыжеют сосны, ржавеет скобка турника… Прекрасно было б, если бриз бы прочёсывал бы каждый метр, а мы — кидали б мирно фрисби, песок пятная рябью мет. Но что-то тихо… Ветер еле топорщит перья… Будто мат — вороны карканье… В апреле оксюмороном реет март: весенний лёд, весенний холод, парок — весенний изо рта… и сквозняка прозрачный хобот, а в нём подснежник-сирота. …Ушли, ушли навсегда морозы: до следующих не дотянет он; затопчут люди, съедят неврозы… (И, кстати, ведь пыжиться моветон!) Но всё же… всё же как-то выжил, — торчит поодаль из земли… Он это я. Смотрю и вижу, как осы топят корабли: терзают жвалами рангоут, грызут бегучий такелаж — и видит Будущее Город как совокупность луж и лаж. …Казалось бы! — флот оказался в устье, все думали: вот оно, спасены! — но кто-то все казни на нас науськал, — теперь вот выглядывай из-за сосны — не по прямой и… Поправимо ль? — от лучшей, кажется, тропы отбились… Рожу в луже вымой — и в лес, подальше от толпы: играть в извечные горелки, бирюльки… бабки… бильбокЕ… и бить на счастье свои тарелки! И выйти сквозь чащу — к ИНОЙ реке. 28.04.07 * * * Женщина, что и без носа, и без белья, ходит по комнате, смотрит мои наброски, те, акварельные, что подарил ей я. Возле меня заложенный вилкой Бродский, — ладно, читаю… Она говорит: "Роса выпала! Видишь, на листьях какие капли?" — я говорю: "Что ж, и стоимость возросла… Право же, наша не в наших судьба руках ли?!" Не отвечает… Стрекозки в её ушах — с глазками аметистовыми и брюшкАми, с усиками мельхиоровыми… Ещё шаг, и я засмеюсь, заору, затрясу руками. Женщина и без кожи, и без лица сядет на стульчик уныло, вздохнёт устало… В воздухе вдруг встрепенётся легко пыльца, и я захочу, чтобы женщина… снова встала. 24.09.07 На закате Уеду я в старый город, где даже прохожих нет, а есть только пыль, и холод, и жреческий кабинет. Там сяду в библиотеку, камин разожгу чужой и стану себе на потеху вновь пользоваться душой. Завоет ли где собака вот, ворона ли пролетит, — покойны отвесный бархат и веки кариатид. Лишь перелистнёт страницу прозрачная кисть руки, и новая жизнь приснится… да выстрелят угольки. Да будут отныне стены стареть и ветшать со мной в основе сухой системы, безмолвия за стеной. Да ляжет слой новой пыли на кисти… и на камин… и окна твои слепые небес отразят кармин. 08.10.07 Мёртвые Пить надо начинать с утра — едва рассвет лизнёт деревья и первых пятен ожерелье раскинет в омуте двора. На кухне разливать портвейн — и молча ждать, пока из комнат не выйдет та, что и не помнит, как ты в её ломился дверь. На теле скомкает халат и чокнется с тобой, паскудой, той ежеутренней цикутой, что лучше всех ночных прохлад. Что лучше всех ночных потерь… А лучше всех ночных находок? Заведомо не этот холод. …Сиди и пей… И не потей. 04.03.08